A dúvida.

"Há uma pergunta que me parece dever ser formulada e para a qual não creio que haja resposta: que motivo teria Deus para fazer o universo? Só para que num planeta pequeníssimo de uma galáxia pudesse ter nascido um animal determinado que iria ter um processo evolutivo que chegou a isto?"

* Saramago

Humor

Nesta fase do ano não gosto nada, mesmo nada de escrever. É uma fase do ano demasiado pesada. Sómente um pouco de humor me impede de permanecer demasiado taciturno ou de entrar em depressão.

Desterro

 

De Babel sobre os rios nos sentamos,

Da nossa doce pátria desterrados,

As mãos na face, os olhos derrubados,

Com saudades de ti, Sião, choramos.

Os órgãos nos salgueiros penduramos,

Em outro tempo bem de nós tocados;

Outro era ele, por certo, outros cuidados;

Mas por deixar saudades os deixamos.

Aqueles que cativos nos traziam

Por cantigas alegres perguntavam:

-Cantai - nos dizem  - hinos de Sião.

Sobre tal pena, pena tal me dão.

Pois tiranicamente pretendiam

Que cantassem aquele que choravam.

(Camões)

Faces

 

Chuva na cara,

lágrimas ilúcidas,

bandeiras cómodas do remorso.

As outras, as minhas, não são para chorar,

mas para doer.

Pedras do peso de água.

Duras.

De caveira.

Magoam a luz.

Metal por dentro.

Frio queimado.

Estas não.

Lavam as faces perdidas nos espelhos.

Choram-nas os mortos doidos no vento ...

Água térrea de homens vivos nas nuvens.

 

(Imagens: Praia da Oura)

Encruzilhada

 

Ó dor que a carne gera

este metal de agonia,

pega na minha alma e tempera-a,

a branda espada de cera,

para a morte de algum dia.

Não a que desce à cratera, 

luz ao longe por guia,

e  onde um anjo nos espera

na encruzilhada macia ...

... mas a morte exígua e oca

em que o único heroísmo

é, neste gritar sem boca,

saber que não há abismo.

Chuva

Na noite a chuva

espreita livre

pela janela chorada.

Ó chuva,

minha amante de suor nu

e cabelos compridos,

cinge-te mais ao espanto do meu corpo.

Saí contigo

para cansar a noite.

Noite,

vela de sombra a derreter-se

na lividez

da manhã de treva clara.

Ímpetos

Na nossa ilha

rodeada de mar de ouvidos

acendemos com palavras naufragadas

as últimas fogueiras

que já não aquecem

os homens que vemos passar através dos vidros.

Nós, ao menos, ainda trazemos nos olhos

ímpetos de mulheres nuas embrulhadas em segredos de bandeiras.

O fio

Ilusão

de que as cinco agulhas do silêncio

cosiam na boca o esgar

dum grito que afinal começa sempre na mão

e só existe quando o acabamos de gritar.

A propósito do grito.

Sinto que perdi

o fio

que me ligava a ti.

Magia do desejo fundo

em que já não acredito.

Força sem mão

que mandava por mim no mundo

com dedos de divindade.

Agora em vão

carrego no gatilho.

Nunca ouço disparar a tempestade.

Pensamentos

Aqueles claros olhos que chorando

Ficavam, quando deles me partia,

Agora que farão? Quem mo diria?

Se porventura estão em mim cuidando?

Se terão na memória, como eu quando

Deles me vim tão longe de alegria ?

Ou se estarão aquele alegre dia

Que torne a vê-los, na alma figurando?

Se contarão as horas e os momentos?

Se acharão num momento muitos anos?

Se fararão com as aves e com os ventos?

Oh! bem-aventurados os fingimentos,

Que nesta ausência tão doces enganos

Sabeis fazer aos tristes pensamentos !

(*) Camões

Vazio

Maquinações de bocas tortas

empalhadas em sol passageiro.

Palavras mortas

sem sabor nem cheiro...

Sons em que não existem portas.

Ruas

Aqui nestas ruas

andei tantas noites

com vielas sujas

e mordaças de pedra.

E que portas abri ?

As estrelas

só tinham portas para as sarjetas

onde o meu rosto

roía nuvens.

Enquanto os outros que passavam,

como hoje, como sempre, como nunca,

continuavam a ver em mim

esta solidão de bandeira

à frente de coisa nenhuma.

(Imagens: Puerto Banús)

Estrelas

Em criança

às vezes modelava perfis de terra

com a lama dos quintais.

Mas parava triste

ao sentir-me mais só.

Estrangulador de abutres

de mãos secas

que um dia hás-de escalar o céu

para dar o verdadeiro fogo, o nosso,

à solidão das estrelas.

(Imagens: Marginal e praia de Fuengirola, em 09/2010)

Palavras

Ar

onde por fim os deuses se perderam

nas veredas dos astros

contentes por tudo parecer concluido,

cada coisa com o seu rosto ignorado.

Entretanto os homens já existiam

resignados ao desdém de respirar...

E com as palavras

começavam a protestar contra o silêncio

- a doce língua morta dos deuses.

(Fotos: Vilamoura, em 07/2010)

Fogo

O fogo

é este bafo húmido dos homens,

prolongamento dos dedos,

sangue fora das veias,

raiva de fugir de mim

por liberdade  em êxtase.

E não o suor vivo

que arde nas lareiras.

Ah! a lenha cheira tão bem a flores com outro sentido!

Sombras

Ah! como odeio

este sentir-me alheio

a tudo quanto amo

e creio!

Os pobres, o sonho, o mundo com falta de pão...

E saber que nunca voltam ao ramo

as sombras das folhas no chão!...

Frio

Aqui nesta praia amarela ...

tanto esperei em vão pelo princípio do mundo

com os pés a doerem-me

como conchas de sangue no nu dos tapetes...

Depois despia-me

e desafiava o mar

para sentir na pele

aquele frio antigo tão doce como alfinetes...

Corpos

Que é isto ?

Todas as mulheres na plateia

desabotoaram os vestidos

para mostrar os seios nus

à espera das bocas que voavam

na escuridão da sala.

Às vezes para completar a música

falta apenas que os homens e as mulheres

se confundam

no deboche

de um acorde.

Hoje as mulheres são diferentes.

Vieram de outro planeta nos raios do sol

e esconderam-se por dentro das flores

no gozo depravado do pólen.

Oh! a naturalidade com que as mulheres passeiam os corpos

... instrumentos dos deuses.

Vento

A esta hora

espero sempre ouvir a confissão impossível

da boca das pedras.

Impossível porque talvez não houvesse crime

ou foi tão perfeito que ninguém o cometeu.

Ou sonhei-o apenas para dar sentido às pegadas

que o vento apagou aos gritos

no meu jardim de lâminas.

Ficou apenas o cadáver que se desfez a si mesmo

com ácidos de penumbra,

enquanto o assassino olhava aterrado

para as suas mãos puras.

Dúvidas

Hoje, para mim o sonho e a realidade

confundem-se no mesmo fel lascivo

de subterrâneo sujo ...

Mentira ? ... Verdade ? ...

Sei lá se sonho ou se vivo !

Fujo.

~~~~~~

Hoy para mí el sueño y la realidad

se confunden en la misma hiel lascivo

como un sótano sucio.

Mentira? ...En serio?...

No sé si sueño o si vivo!

Corro.

~~~~~~

Today, for me the dream and reality

become confused in the same gall lascivious

underground dirty.

Lie?... Really?...

I don't know if I dream or alive!

I run.

~~~~~~

Aujourd'hui, pour moi le rêve et la réalité

se confondent dans le fiel lascive,

souterrain crasseux.

Mensonge?... Vrai?...

Je ne sais pas si je rêve ou si je vis!

Je cours.

Rumos

Acabaram-se os pequenos rumos

no desespero do mar vil.

Acabaram-se os voos exíguos

nos horizontes das águias cegas.

Agora só há no mundo o grande destino

que iguala todas as pedras e todos os olhos

na mesma grandeza

da cidade a arder

na noite sem limites.

(Fotos: Praia da Galé)

Sentidos

Olho para o céu imenso

com desespero comovido.

Aquela nuvem sou eu que a penso

ou nada tem sentido.

Fotos: Praia da Rocha (Portimão)

Manhãs.

Foi numa manhã de flores lúcidas,

com o sol a nascer oculto,

que vi de repente

remper das pedras e das árvores

uma luz de terra

a iluminar a discórdia de tudo

da harmonia de haver alma

a sangrar da realidade.

E desde então

fiquei preso ao suor do sol do mundo

pelas algemas da liberdade.

(Imagens: Marina de Vilamoura, na hora do café matinal)

Tudo sonho ...

E se o tecto abatesse de repente

e víssemos no céu

as nuvens, a lua e as estrelas ?

Tudo sonho ...

É impossível existir a lua

e aquele saxofone tocado por um preto

com dentes brancos a açucarar a música.

Matinal

Não.Hoje não me espanto.

Quero viver como os outros

e sentir no meu canto

a alegria dos potros

numa planície matinal

onde tudo, tudo,

tudo parece natural

e explicado.

Mas, sobretudo,

eternamente parado.

Imagens: Praia da Rocha (Algarve)

Improviso.

De noite sentava-me ao piano

e às vezes improvizava o terror

das tempestades sem trovões

e sem vento.

Com pena de não poder inventar outro instrumento

que, com rigor,

descesse até ao som mais fundo do silêncio.

Casa.

Casa.

Aqui o sonho é mais exacto,

quase real.

Espanto de fluido e cal.

Encosto a face

ao vidro da chuva

com a sensação quente do abandono

que me esfria a cara.

Lá fora o vento desfaz-se.

E os homens, os prédios, os mortos

vogam no sono...

Cá dentro

por um momento

tudo pára.

Imaginando.

Quando o sol encoberto vai mostrando

Ao mundo a luz quieta e duvidosa,

Ao longo de uma praia deleitosa

Vou na minha inimiga imaginando.

Aqui a vi, os cabelos concertando;

Ali, com a mão na face tão formosa;

Aqui falando alegre, ali cuidadosa;

Agora estando quieta, agora andando.

Aqui esteve sentada, ali me viu,

Erguendo aqueles olhos tão isentos;

Aqui movida um pouco, ali segura;

Aqui se entristeceu, ali se riu.

Enfim, nestes cansados pensamentos

Passo esta vida vã, que sempre dura.

(a)

(a) Poema de Camões, com pequena alteração literária.