Liberdade.

Quero voar

- mas saem da lama

garras do chão

que me prendem os tornozelos.

Quero morrer

- mas descem das nuvens

braços de angústia

que me seguram pelos cabelos.

E assim suspenso

no clamor da tempestade

como um saco de problemas

- tapo os olhos com as lágrimas

para não ver as algemas ...

Mas qualquer baloiçar ao vento

me parece LIBERDADE.

Emoção.

Oh ! esta comoção

de me sentir sozinho

no meio da multidão

- a ouvir o meu coração

no peito do vizinho.

Oh ! esta solidão

quente como a camaradagem do vinho !

Manhã.

Esperguiço-me na desordem da manhã,

relógios incertos

que dançam nos olhos dos pássaros

- tudo tão húmido de existir.

Acordar é entrar neste sono,

fronteira de cristal ainda por destruir

entre o sonho e as pedras,

resolvi dizer que ocultei em mim a noite

para o mundo parecer mais luminoso,

mulher especial,

só pele translúcida sem formas

- perdeu o corpo.

Morte para quê ?

Os abismos ocultaram-se.

O tempo soltou-se dos relógios.

Sonhos.

Sujo-me de sonhos

para me sentir mais puro e real

na indiferença dos afagos...

Enquanto na água

mãos de luz tépida

perdoam com os dedos

crimes desenhados...

Nudez.

A nudez

torna-me mais disperso de mim

e estrangeiro.

Só esquecido do corpo

me sinto inteiro.

Oculto.

Quando te beijo nos olhos ...

... não beijo as aves ocultas

que vão buscar as lágrimas

ao teu coração.

Nem os ninhos forrados de espelhos negros

para prolongarem a solidão.

Não beijo as ruinas da sede,

os tapetes do frio,

as janelas do sonho debruçado,

as moedas atiradas aos pobres,

o algodão em rama nas feridas.

Nem os teus subterrâneos de ternura

com luas escondidas.

Beijo apenas a minha imagem

de narciso covarde

que desceu aos teus olhos

para poder amar-me.

Babel.

Quero uma Torre,

uma torre qualquer,

para que no meu sonho eu a forre

com pele de mulher.

E eu veja lá de cima o sol que morre

num mundo ainda por nascer.

Ah! Quero uma Torre para me sentir mais pequeno

e maior.

Dada, não. Prefiro ser eu a construí-la

com estrelas de suor

e raiva de argila.

Deixem-me que eu a faça e desfaça,

águia a erguer-se lentamente do solo,

pedra a pedra, tijolo a tijolo,

com nuvens de argamassa.

Até que lá no fundo do poço

onde mal chega o bulício

do último silêncio do mundo em combustão,

eu pare a ouvir o comício

dos fantasmas da minha solidão.

Mas minha, ouviram?

Feita pela minha mão.

E eu ?

De súbito,

na noite aflita de estrelas,

com os gritos dos outros na minha boca de espanto,

e as mães, dentro mim, a beijarem na treva os filhos mortos...

De súbito,

no meio desta gente a aproveitar-se da minha alma para sofrer,

com as lágrimas alheias a caírem-me dos olhos

e os corações de todos a baterem-me no peito...

De súbito,

levanto-me e grito para o céu

com a voz de espadachim

a desafiar a noite indiferente:

E eu ?

Sim. E eu ?

Porque não sofro por mim,

a minha dor,

como toda a gente ?

- Talvez porque pareço maior

quando me confundo

com o mundo.