Terra e Céu.

Neste incesto

de terra e céu pousado nas casas

e o sol de suor

- que sei eu do resto

para além do musgo de asas ?

Vagos deuses de cores

numa herança de problemas

que ainda existem talvez

por parecerem nuvens com algemas.

Estrelas.

Não sei se há estrelas !

Daqui não as vejo.

Qualquer dia hei-de ir vê-las

no meu rio Tejo .

Não no céu tão longe e incerto

onde a custo as descobrimos,

mas a brilharem mais perto

nas águas de trevas e limos.

Só assim desse modo

consigo e sei entendê-las.

Caídas no lodo

é que são estrelas.

Memória.

Os dedos escorregaram no violino

à procura do silêncio...

E abriu-se um rasgão

no fluir sem porto

do tempo estilhaçado...

Rios de horas,

rochas de dureza fluida,

golpes de vento na areia,

circulação de sangue,

cabelos a crescerem...

E no ar

o raio de sol que zumbe

a melodia de não haver trajectória...

Depois a carícia de pensar na sorte.

Tudo parado.

Fixo.

Silêncio com memória.

Verde.

Quando eu era criança eu tinha um campo verde muito verde, um verde de esperança que o tempo amareleceu. maldito tempo que passou indiferente e nunca se compadeceu... Hoje, esse campo outrora fértil de ilusões, não tem cor nem vida tem apenas recordações... perdeu a sua frescura tornou-se céptico e numa enorme pedra dura. Quem me dera voltar a ser criança... para de novo ter um campo verde, muito verde... um verde de esperança onde eu pudesse de novo construir castelos, mas mais sólidos, para não puderem ruir... Mas o milagre de voltar a ser criança não surgirá, eu sei. É assim a vida !... E eu continuarei no mesmo campo cada vez mais amarelecido pelo tempo até ao dia em que ele secará completamente, comigo .

Mendigo.

Um ser parou,

parou e chamou,

chamou por meu nome.

Esse ser falou,

falou e chorou,

chorou de fome.

Depois comeu,

comeu e bebeu

do que era meu.

E já satisfeito

deitou-se no leito

e adormeceu.

E sei que sonhou,

mas não acordou

e assim morreu...

Aragem.

Com pés de aragem

andou toda a noite uma mulher

a colar folhas na paisagem

e invenções de flores

no chão desnudo.

Depois...

Depois...

(E esta mania que eu tenho

de pôr mulheres em tudo!)

Visão.

Visão da primeira fogueira...

-com os homens sentados em redor

a passarem de boca em boca

o silêncio dos cachimbos

onde se fumam as palavras...

Visão da última fogueira...

-com cidades contruidas de labaredas,

chamas de braços iluminados,

catástrofes de estrelas,

ódio por obrigação de cinzas.

Tudo o que dá aos homens

o calor dos corações das aves

quando batem assustadas

nas mãos dos assassinos.

A noite.

As estrelas

estão agora ocultas nas coisas

mais perto de mim no chão.

Arranco-as das pedras,

dos ramos, das flores.

E a fogueira arde ...

Arde ...

Mas sou eu quem aquece a noite

com a solidão

das aves.

Silêncio.

Venho do silêncio das ruas desertas

cansado de imaginar lágrimas no mundo.

Ah ! que ninguém se atreva agora a chorar diante de mim

lágrimas autênticas !

Só as outras me comovem

- a música das lágrimas

que trago no coração

a gelar-me os olhos

desta ternura seca

de amor implacável pelo mundo.

Areia.

Sentado no vento

vejo-a a olhar para a areia que escorre

por entre os dedos

- dez ponteiros

de um relógio atento.

As mãos dos homens

pensam o tempo.

Flores.

Deitada ao comprido na relva

vi-te de repente com os cabelos verdes

e os braços erguidos

a abrirem-se em flores de dedos ...

... Flores carnívoras

que estrangulavam o vento

por doçura de capricho ...

( E então senti

na Terra e em ti

respirar o mesmo bicho.)

Futuro.

(Desperdiçar uma mente é uma coisa terrivel)

Devagar fabrica-se o mundo

com cartilagens de silêncio,

que pena o ventre não ser de vidro !

para vermos os rios fugirem dos mapas

para além da química dos limites

dos bichos herdados.

Máquina de fazer Futuro

que já não funciona com aurora

mas com ódio

- o ódio redondo

do amor puro

que se ignora.

Noite.

Noite

- vela de sombra a derreter-se

na lividez

da manhã de treva clara.

Mar.

Restos de naufrágio

com olhos e nádegas,

seios e pelos

que o vento sacode

na areia ...

A inocência

às vezes parece-se com a morte.

Sonâmbula e feia.

Raio de sol.

Este raio de sol

alonga-se ao meu lado na cama

- lança de ouro

igual à que o meu monstro

do remorso dos dias simulados

brandia todas as manhãs

para salvar o mundo

montado no dragão dos pesadelos.

Mas para que serve agora esta lança

de cólera imune ?

Para dourar cabelos ?

Para semear sóis ?

Dorme, dorme,

arma do remorso inútil

ao longo dos lençóis.

Pétala.

A menina acordou

com uma rosa de toucador

em cada dedo ...

E a espreguiçar-se na luz do sono

enfeitou os cabelos com as mãos

à espera de as ver desfolhar-se,

pétala por pétala com unhas,

na conclusão física do Outono.

Gritou !

e surgiu-lhe de súbito uma flor

nos dedos.

Perfume.

Respiro e canto

o cheiro a frio

dos lençóis ainda quentes

da carne das mulheres

que saltaram dos sonhos para as camas

das manhãs inibidas.

Depois abro a janela

para ver o sol do meu tamanho no chão,

tapete de primavera

que os olhos sujam

de borboletas caídas ...

... Perfume imperfeito

que não inventou ainda a flor possível.

Norte.

De súbito, acordei

perto das coisas distantes

com a ténue tentação

de dar um salto na sombra

até chegar ao coração do norte.

Mas fiquei de olhos fechados

a cair dentro de mim

noutra sombra ainda mais densa

-onde dorme à minha espera,

tão ignorante de abismos,

a minha sorte, só minha,

que nunca apagou estrelas

nem adormeceu as raízes ...

Trevas.

Ousaram

fechar um homem na treva

promovê-lo ao silêncio

impor-lhe muros de sede.

E agora ?

Ei-lo sozinho,

terror de olhos secos

com uma lâmpada de lágrimas

no coração

a furar um túnel de névoa

na parede.

Ousaram

iluminar a treva com homens.

Pérola.

Abri a ostra e encontrei a pérola.

Um leve beijo com o toque da língua,

Fez ela morder o lábio e mergulhar

Arrepiada no oceano de fogo,

E uma gigantesca onda de calor

Banhou seu tênue corpo salgado.

O vento uivou desconcertante

Completamente alucinado

Por cima das nuvens de nácar

Comprimindo os sons

Com um aperto, um urro

E um puxão de cabelo.

Fiquei tonto, totalmente inebriado

Com a beleza desta jóia

De valor inestimável,

Continuando minha busca

De cultivar sempre

A beleza rara

E deliciosamente pronta a ser aberta.

A sensível "ostra" !

Luas.

Nas noites escuras

rachei umas pedras

onde encontrei escondidas

- vejam - estas luas.

Tomem-nas, poetas.

Uivem !

O sol buscou nas minhas mãos

o que em ti acaricio

para te forrar o corpo

de pele de frio.

Ah ! se ao menos a tua carne fosse real

e não esta procura constante de existires

na lógica de um sonho

com musgo de arco-íris.

Corpo.

Frémito do meu corpo a procurar-te,

Febre das minhas mãos na tua pele,

Que cheira a âmbar, a baunilha e a mel,

Doido anseio dos meus braços a abraçar-te.

Olhos buscando os teus por toda a parte,

Sede de beijos, amargor de fel,

Estonteante fome, áspera e cruel,

Que nada existe que a mitigue e a farte!

E vejo-te tão longe! Sinto a tua alma

Junto da minha, uma lagoa calma,

A dizer-me, a cantar que me não amas...

E o meu coração que tu não sentes,

Vai boiando ao acaso das correntes,

Esquife negro sobre um mar de chamas...

(*) Florbela Espanca.

Mãos.

Mãos

por onde escorre

o ruído quente

dos corações de água dissolvidos...

Pequeno repetir do princípio do mundo

a que só falta

o nascimento das ilhas.

Espuma de luz

no sono líquido dos olhos

a boiarem nus ...

Espuma.

A alegria do sol

aos saltos como pássaros,

penas brancas,

olhos pardos ...

Mas onde está o espelho

para reflectir os cabelos de mel

das mulheres voadoras

que saem dos rios

montadas em peixes brancos

com escamas de espuma

- guelras inquietas ?

Saltam para as margens,

despem-se

e escondem-se nuas

na música de Mozart

- à espera que as flores

as vão violar.

Cristal.

Hoje a realidade é de cristal.

Duma delicadeza transparente

que mete medo

quando os olhos atravessam as coisas

até ao fundo do actual.

Continentes com tentáculos,

esqueletos de sangue,

enlace

do sol no mar verde desaparecido ...

De vez em quando

alguém toca nas árvores,

nas flores,

na pele

- e é como tudo se quebrasse

em flores de vidro.

Bosque.

Ah! ir contigo outra vez pelos bosques azuis

a dependurar luas mortas nas árvores

- e inventar flores,

estendido ao teu lado na clareira !

E depois, de novo o princípio do mundo,

acender no teu corpo

a primeira fogueira.

Opaco.

Errei as contas no quadro, preguiça de giz negro -e é tão bom parecer estúpido! Minado pelo sonho -liberdade secreta, rosto de espelho opaco. Assim também a noite que eu via através das janelas fechadas -sozinho na cama quente de solidão. E tantas,tantas somas de estrelas erradas.

Abismos.

Ouve, tu que não existes em nenhum céu : Estou farto de escavar nos olhos abismos de ternura onde cabem todos - menos eu. Estou farto de palavras de perdão que me ferem a boca dum frio de lágrimas quentes de punhal. Estou farto desta dor inútil de chorar por mim nos outros. - Eu que nem sequer tenho a coragem de escrever os versos que me fazem doer.

A palavra.

Guardo na carne a palavra por dizer

como uma voz calada,

e a falta de um sonho por sonhar.

Guardo memórias,

gestos e ânsias

de paixão consumada.

Guardo também lamentos,

momentos palpitantes e horizontes. Guardo até a palavra amor,

que é palavra

com uma saudade dentro.

Mendigo.

Pobre mendigo ! Queres uma mulher nua, mas só tens a lua para dormir contigo. A lua - imagina - que nem a um poeta safisfaz ! - Sonâmbula mulher incompleta com cabeça de menina e corpo de flor de lilás ...

Sedução.

Cala-te, voz que duvida e me adormece a dizer-me que a vida nunca vale o sonho que se esquece. Cala-te, voz que assevera e insinua que a primavera, a pintar-se de lua nos telhados, só é bela quando se inventa de olhos fechados nas noites de chuva e de tormenta. Cala-te, sedução desta voz que me diz que as flores são imaginação sem raiz. Cala-te, voz maldita que me grita que o sol, a luz e o vento são apenas o meu pensamento enlouquecido ... (E sem a minha sombra o chão tem lá sentido!)

Orvalho.

Nesse tempo para mim

amar era trazer uma fogueira

onde colava um rosto de mulher

ou a forma de um jasmim.

De vez em quando vestia-lhe um fantasma novo

ou outro sonho qualquer,

às vezes bastava mudar-lhe o nome

pronunciado com a saliva das manhãs rumorosas

de quem tem sede

não de uma fonte especial,

mas apenas do orvalho

que o sol ao nascer

modela no perfume sedoso

das rosas.

Sombra.

E ali ficávamos os dois a aquecer as mãos de fantasmas ao lume do princípio de Abril. Os dois ? Mas tu quem eras ? O que hoje penso de ti para seres perfume -ou o que resta da sombra do teu perfil ?

Ilusão.

Um dia, a solidão

-que dor de vergonha!-

levou-me pela mão

para o seu baluarte

e disse-me: «sonha!

O sonho é a tua lei!»

E eu para ali fiquei,

tão farto de ser eu,

a ouvir o meu coração

bater em toda a parte,

nos astros do chão,

nas pedras do céu.

E eu para ali fiquei

a arrancar a carne com as unhas,

a viver sem testemunhas

no espelho de mim.

E eu para ali fiquei

com o mundo a obedecer aos meus caprichos:

a luz, as flores, os bichos

e o sol enforcado na floresta,

na alucinação

duma corda de lava

a baloiçar ao vento da minha alma à solta...

E eu para ali fiquei

-pobre de mim que ignorava

a dor da verdadeira solidão

que é esta! que é esta!...

Muita gente à minha volta

e eu aos tombos pelas ruas,

longe de todos e de mim,

a morrer pelos outros

em barricadas de estrelas e de luas.

Vento.

( Aveiro)

Todos os dias passo à tua beira

árvore que tens nos troncos e na tua rama

um destino igual ao meu.

E o mesmo rumo

sem chama

nem fumo.

Aranha de solidão

a tecer como eu

cinzas de não haver fogueira.

Todos os dias passo à tua beira ...

( Mas ai de quem só tem chão !

- sem lavaredas

nem asas de um momento

para ir procurar veredas

no país do vento! )

Amor de mãe.

O corpo.

Dia de horizontes com dez metros

e este azul do céu opaco

que toco com as mãos ...

Dia de alegria sem os limites

em que ninguém nasceu esta manhã.

Nem os perfumes fugiram das flores ...

Nem as lágrimas cairam olhos líquidos...

Nem os voos quiseram ser canções...

E o próprio vento

parou de súbito no Ar

com saudades dum corpo...

(Dia em que não posso mais

e vou saltar o Muro.)

Enganos.

No mar tanta tormenta e tanto dano, Tantas vezes a morte foi aparecida ; Na terra tanta guerra, tanto engano, Tanta necessidade, coisa aborrecida! Onde pode acolher-se um fraco humano, Onde estará segura a sua curta vida , Que não se arme e indigne o Céu sereno Contra um bicho da terra tão pequeno ?

Tédio.

Neste dia a dia de sol e de tédio tudo se esvazia de alma, sem remédio. Sabe-me a metal olhar para as coisas ... E é tão maquinal ver florir as rosas. Nem sequer me iludo em criar beleza, dar-me à natureza como seu conteúdo. Morro pouco a pouco neste calafrio de pisar chão oco sob um sol vazio.

O velho.(*)

Um miserável velho muito se afligia Com um feixe de lenha que trazia: Jogou com ele ao chão, já cansado, E chamou pela Morte, agoniado. Aparecendo-lhe esta, perguntava Com que fim tão aflito a chamava. Rogo-te! disse o velho, de mãos postas, Que me ajudes a pôr o feixe às costas. (*) La Fontaine.

O homem e o sátiro.(*)

Um sátiro teve por companheiro

Um homem, que no frio de Janeiro,

Abrindo a sua boca, as mãos soprava,

Dizendo que com isso as esquentava:

Soprava papas quentes, e dizia

Que para arrefecê-las o fazia.

O sátiro notando a habilidade,

E "cheirando-lhe" mal a variedade:

Diz-lhe: Rua, rua! meu grande amigo;

Rua; que já nada quero contigo;

Marchar; que em quem faz calor e frio

Com a mesma boca, eu não confio !

(*)La Fontaine

Sopro divino.

És uma chama de ternura, Uma brisa carregada de pétalas, Um luaceiro de estrelas Numa noite de Estio . És o sopro de Deus Que faz florir os mundos E traz em si o gérmen De todas as promessas criadoras. Tens a virtude oculta que redime; Podes moldar a vida à tua imagem Bendita a hora em que poisaste Os olhos sobre mim ! No rasto desse olhar, Reflexo sobre o tempo, Regresso ao caos vivo e originário, E, entre o não ser e o ser, Pairo sobre os abismos constelados Como um clarão crepuscular : Sou êxtase, Espírito, Luar ...

O anoitecer.

Procuram guarida as rodas que rodaram na estrada da vida ... Fumos negros saem por chapéus de casas ... Monstos de bronze anunciam as Trindades. Morcegos famintos aguardam o pôr do sol. Cenários de estrelas esperam a vez ...

Ter MÃE.

Bati naquela porta aberta e ouvi chamar alegremente -Ó mãe, vem cá , vem cá depressa ! Era pobre aquela casa humilde aquela gente. Ao longe uma mulher respondeu : -Eu já vou, Filho ! Vou já. E logo a seguir perguntou: -O que é que há ? E sem eu querer uma lágrima atrevida rolou-me pela face ...