Melancolia

E  cá estamos

a ouvir o vento que chora

na boca voadora

por cima dos telhados.

E cá estamos,

a ouvir cair na chuva dos ramos

lágrimas de fantasmas enforcados.

E cá estamos ...

Alma ! porque te prendes, 

até que a dor a anule,

a esta escuridão

onde nem sequer há duendes

de fogueira azul

como no carvão ?

Mundo

Porque não nasci no mundo

 que trago em mim ?

Inútil projecção

do sonho moribundo

da minha geração ...

águia ferida que procura

ainda no azul a sepultura

que a sua sombra  escura

já desenhou no chão.

Luz que só pressinto

como um cego a imaginar o sol

através do luar

que a voz do rouxinol

sonambulamente leva 

ao meu subterrâneo.

Um sol fechado num crânio

que é o outro rosto da treva

sombriamente a brilhar ...

Ou talvez o clarão

do fogo a arder no futuro,

depois do salto do muro.

Porque não nasci no mundo

que trago em mim ?

Noite

Dói-me a boca de silêncio

e vou gritar !

nesta noite de lua mole

a dobrar-se nos telhados

inertes de bafio ...

Chamo-me não sei quem

e vou atirar para a ferrugem do vento

da noite desmantelada

este desafio de acordar o mundo

nas janelas de súbito acesas,

com milhões de vozes

esvaídas num clamor

para além dos lábios fechados

nas faíscas das pedras.

Gritar, ouviram ?

Gritar esta alegria de não sentir ainda terra na boca.

Gritar esta labareda enfim fora dos olhos !

Silêncio

O silêncio é a lei

que começa no princípio do mar

e procura o perfil que reproduz

e ata os desvios

do sonho em linha recta.

Momento movido a luz

que torna a morte inquieta.

Manhãs

Deixei as mãos no prado

a cortar azedas ...

E aqui estou deitado

ao sol das veredas.

Ah ! estas manhazinhas

de mãos sem candeias.

Brincam as minhas.

Suam as alheias.

O pior é se aparece alguma bruxa de unhas pretas

a vomitar brasas

e as caça, confundindo as mãos com borboletas

de cinco asas.