Acaso

 Acaso azul de pedras e de flores

 a que o homens chamam primavera...

 Coincidência de árvores e de céu

 com o sol a alegrar tudo o que existe ...

Tudo menos eu !

Eu que não ando às ordens do sol nem da lua,

nem de nenhum clarim,

e vim hoje de propósito para a rua,

pálido e triste

- para me vingar de mim.

Tédio

 

Esta noite,

  em combinação com o orvalho

 vou pôr explosivos secretos

em todas as flores ...

... para decepar as mãos das mulheres resignadas

que todas as manhãs

enfeitam as campas

 de pétalas e perfumes

em louvor da morte crédula

dos mortos na cama.

Outra noite

em que, farto de insónias e de rugas,

vou mais uma vez sofrer

o tédio submisso

em que me róis e sugas.

Solidão

Nunca mais

deixes sangrar no coração

esse violino de punhais

a que chamam solidão.

Transforma-o noutro violino de astro fundo,

para que a tua canção

chegue à nossa pele

e aqueça o mundo ...

embora te gele.

Mistério

De bruços

desenho uma boca na terra.

 Beijo-a.

 E de súbito

 o mistério é uma mulher que se descerra.

O mistério restrito

do planeta a devorar-se,

de morte em morte, de infinito em infinito,

fechado num cárcere.

Esta estreiteza 

em que me doo

de ave presa

ao próprio voo.

Olhos

 

A tua voz deu-me outra vez o calor da terra

 - o cheiro ao rasto das flores pisadas.

E agora que me importa o céu ?

 E os astros de garras azuis que me arrastam até aos abismos

 onde as águias assassinam as manhãs ?

E que me importam os cemitérios da noite

quando os fantasmas enterram os cadáveres de vento ?

 E as luas clandestinas nos corações dos mortos ?

E as mulheres deitadas nas nuvens

com sexos metafísicos nos relâmpagos ?

Só quero a terra, ouviram ?

A terra redonda dos teus olhos de ninho quente.

A terra sólida das nossas sombras no chão à espera de flores.

Sim.

As flores existem.

Tédio

 

Ávila (Espanha)

Muros de cinzas azuis nos olhos

- para ninguém entrar.

Nem o mundo, nem as asas, nem o sol,

nem o suor das flores.

Apenas a tristeza

da solidão dos espelhos desabitados.

Cádis (Espanha)

Névoas

 Bem. Sacudo as lágrimas da gabardine

e sento-me neste esconderijo de café sujo

 a olhar através da montra em mim na rua

a treva mecânica

do amor vazio.

Quem me vir aqui a estas horas

há-de pensar: está à espera de uma mulher.

E estou.

Corpo subterrâneo

Cabelos clandestinos.

Perfil que queima e neva.

Revolução.

Tu.

Justificação do nevoeiro.

Lume

para exercícios de névoa.

Imaginação

Olha as ovelhas como são !

Tão diferentes daquelas

 verdes ovelhinhas

da minha imaginação

 - sim, verdes da cor do limão -

 que na infância de outros prados

vinham comer à mão

luas amarelas.

Estas não.

Parecem lama aos bocados

com lã de terra

- os estupores !

Talvez na Primavera

rebentem em balidos de flores.

Enquanto eu apascento

lobos de vento ...

Ira

As aras ainda cheiram a lágrimas assassinas

 no cutelo do sacrifício

Os cordeiros somos nós

 que com sangue de cristal

morremos por nós mesmos.

E não por ti , morto

que ninguém vingará.

Porque não ensinaremos as flores a matar fantasmas,

nem o vento a estrangular os corvos.

A vingança

é uma palavra de desesperança

e solidão

no dicionário impuro

do terror.

E ninguém te vingará no futuro.

A nossa vingança

é a ira do amor.

A ira do amor !

A ira dos homens 

que um dia rasgarão a terra

bocas de sangue

com dentes de cardos

e granizo

contra esse Deus inventado

que começou pelo fim,

...pelo paraíso.

Labirinto

Entretanto, fora de mim em mim, 

construtor de pedras transparentes

terminei o meu labirinto

de verdade impura,

onde ainda hoje me sonho e minto

em enlaces de conjura.

A luz era tanta

que me perdi

em busca da treva que me guiasse

o que havia de mim em ti

- espelho da verdadeira face

aquém de mim mesmo

excesso de alguém que não me sonhasse.

A treva era tanta que me iluminava

com lâminas de punhais

onde resplandecia o jardim

de flores doentes

na cidade da raiva

sempre mais além

perto do cais 

dos navios desistentes.

Labirinto

de máscaras que já nem sinto,

onde me perdi de ninguém

sem encontrar a saída

de fora para dentro.

Labirinto

Saudades 

 de ler jornais

 e das pequenas aventuras

 das grandes cidades

 onde nunca faltaram portais

 para labirintos de escadas impuras.

Mas aqui só me entendem por gestos e sinais.

Se seguisse 

certos passos de mulheres

guiado apenas pela bússola do coração

e olhos de sol em excesso,

teria de desfolhar malmequeres

para marcar no chão

o meu regresso.

Sentidos

Conheço-lhe a cor, só lhe falta a seda

para  ser bandeira completa

 e saciar-me a sede

em linha recta.

Não vou morrer talvez, mas sentir apenas a certeza

de alguém que por mim vela

para além da beleza

do recorte

do sabor a estrela

e do medo de me desejar a morte.

Inventos

Um anjo cigano

inventou um instrumento novo

- viola de sol e nevoeiro

com cordas de nervos de touro.

Para o tocar

é preciso ouvir missa primeiro.  

Névoas.

Em cada homem

há uma viagem para um planeta longínquo...

(Para os pobres é a terra.)

Mãos quase.

Luvas de névoa com pesos de acordes

a fingirem de dedos.

Sopros brumais

a acariciarem o vento

respirado pelas flores de boca azul

nos jardins das pequeninas caveiras matinais.

(Uma das minhas praias favoritas, no sul)

Sonho

 Dei um salto para o lustre

e atravessei a sala

aos tombos no frio agudo

dos violinos lunares

sustidos pela mão esquerda do regente...

Ah! fio, não te quebres.

Continua esticado

entre o sonho e o silêncio

da luz imprecisa.

Pronto. Partiu-se e caio de súbito num alçapão

de trombetas, violoncelos, pratos, clarinetes

- tudo misturado com o flautim incómodo

e o ranger da porta da frisa.

Abismo de voos !

 

Escuro

Vou aproveitar a escuridão

para estender os braços,

alongar os dedos

com mãos fluídas,

apertar-te o pescoço

no gozo de esfarrapar mármore de penas...

Porque tu não és como nós.

Não respiras como nós.

Não suas como nós.

E só a morte poderá aquecer

a pedra do teu frio de açucenas.

Sinais

Noite de lua e malogro

em que em vão busco os sinais

dos subterrâneos de fogo

que há nas palavras banais.

Pobres palavras de todos

onde - melhor que poesia ?

-hoje só sinto o sabor

do sangue do dia a dia!

Ânsia.

Atirei para o ar

a ânsia dum pássaro

que se pôs a cantar

na nuvem que passa.

Pobre nuvem

do desvio vão

- quem te concebeu ?

Talvez as lágrimas secretas

de todos os poetas

choram no alçapão

- a imaginar a nuvem

que as chore no céu...

Ah! e é tão bom chorar às escondidas lágrimas de rastos

e vê-las ao mesmo tempo subir nas bandeiras dos mastros!

Demagogia

 Demagogia de balões.

Riscos de fogo a substituírem nos olhos

outros desenhos de entusiasmo.

Febre de gritos de todas as cores menos uma,

a esquecerem futuro naquela filarmónica a tocar.

Cortejo de maltrapilhos

com bandeiras ausentes

nas ruas da aceitação do sol pisado.

Canções que escorregam na noite

como o suor do silêncio...

Escombros

 

Aqui tudo é permitido!

Principalmente humilhar as mulheres

 - rainhas do avesso

que os homens obrigam a subir nuas ao trono

à chicotada de olhos acesos.

E beber, beber, beber,

até ficarmos nos escombros do mundo

a respirar a teima da última luz da treva no poço...

E brandir nos braços

os archotes do desespero apagado.

E amolecer os nervos

em sensações de sono aos gritos.

E atirar para a noite

pensamentos nus como corpos de fêmeas.

E cuspir nos cadáveres de pureza enforcados na  lua.

E realizar pesadelos

com carne viva

uivante de alma morta.

E cair cansado de viver,

com a boca cerrada

a morder a recordação da caveira.

Sim. Aqui tudo é permitido.

Até chorar.

Vá , poeta, chora !

Chora em voz alta as tuas lágrimas de subterrâneo.

O SOLO DO VIOLINO JUSTIFICA TUDO.

Futuro

 E justamente agora

quando o futuro ia começar

com teias de aranha nas prisões 

só com os presos de propósito

para haver liberdade.

Agora que os assassinos

iam colar nos braços as mãos das crianças mortas

para afagarem os rochedos.

Agora que os muros tinham resolvido ruir

para a igualdade dos passos sem sentido.

Agora que dos homens

restam apenas belas palavras fósseis

nas escavações do fogo destruido.

Preso às escarpas da tempestade

ainda se ouve este rasto de vento esguio.

Franjas

 Não cubram a morte de franjas de incenso

 nem de vida a fingir anjos

pegada de nuvens e incêndios.

Deixem-na intacta e funda,

vigiada de astros,

para que as nossas mãos de estrangular destinos

não ponham na noite

suposições de limites ...

E morram com a simplicidade

de haver estrelas.

Insónia

Insónia

- busca não plácida da morte frágil,

capas de cristal

que os sonhos quebram a cada instante

no convívio da revolta da noite.

Mas a morte foge-me,

esconde-se na cisterna,

solidão impaciente

no sonho confuso

da nudez do amor.

Não, não quero entregar-me,

sozinho e colérico,

na teia do mistério

que recuso.

Destino

 Semeei as tuas mãos

nas cinzas do sol desfeito

 da lua quente ...

 E assim nasceu uma planta

com flores a acenarem

o destino dos lenços.

Metal

Naquela roseira do jardim geométrico

nasceu uma rosa de metal

a cheirar a gumes...

E ali ficou

à espera que um príncipe,

hirto de amor,

a arrebate

com a delicadeza de dedos de alicate.

Ilusões

 Tempo dos homens obrigados a serem perfeitos

 com gestos transparentes,

ouro de trabalho igual,

angústia com sabor a violino,

afinal todos com pântanos por dentro,

amor em camas de andróides,

destinos de lesmas

- o frio dos termómetros

sai dos corações.

São duas horas da manhã

e apetece-me liberdade

- deixar no caminho

trevas violadas,

cadáveres

de ilusões.