Fios

 Não basta roubar navios

ou pedir ao mar que nos ajude

a quebrar os fios

da rede da mão rude.

É preciso semear o recomeço límpido

por dentro da cidade dos lobos,

tornar o sol mais íntimo

do tamanho dos frutos para todos.

E sobretudo

com armas de suor por incenso,

aprender a ressuscitar

o cadáver do silêncio.

Naquele tempo ...

Nesse tempo

a chuva caía do céu de outra maneira

no jeito de cabelos desgrenhados

como as mães a recusam a morte dos filhos mortos.

Outras vezes

afagava suavemente os telheiros

ou era apenas a conspiração contra o sol

com a vida a cheirar melhor,

a mulheres líquidas

e luz de som molhado.

Agora não.

Chove com a monotonia de choro escondido.

Chove

mesmo dentro do sol

com o sabor a lágrimas dos homens

que o frio apodreceu.

E eu sem poder vingar-me

e atirar as minhas para o céu.

Teias

Aqui

a ver os olhos envelhecerem os espelhos embaciados

bem sei que não te resignas

às teias brancas

no recanto do saguão

que só certas aranhas sabem tecer

com a inocência de trazerem a luz de modo oculto

nos sexos envelhecidos

de patas peludas.

Teias que denunciam

o tempo

quando os fantasmas

sopram através das frinchas

os ponteiros de pó

de um relógio de lua e vento.

Buracos

Aquele quarto

foi a última ilha achada pelo português

onde mal cheguei a nado

(«a nada» diriam os poetas de hoje)

iniciei a exploração

das minas menos secretas

da solidão.

De vez em quando

escavava um buraco no chão

descia à rua

trazia de lá um bocado de neve,

misturava-a com terra e céu,

acendia-lhe um perfil qualquer

de seda, morte e mulher

- assim passava as noites

com frieza de cio

a fingir de Prometeu.

A sós

com o abutre de garras de frio

que se devorava a si mesmo

nas entranhas de todos nós.