Trono.

Enchi de pedras e de cardos

os caminhos da vida para mim ...

E aqui estou eu agora

neste trono de solidão,

braços vazios sem mundo,

a mostrar com orgulho a minha dor

- por sinal muito pequena

para justificar o mundo

e as estrelas.

Mistérios.

Aqui às três da manhã

(talvez acordada noutro sítio)

uma criança dorme

- maquinação do frio.

Fome ?

Ah ! não. Agora poemas sociais não.

Convém-me mais o mistério

desta quase morte de existir

com a cabeça deitada nos degraus

a derreter o silêncio das pedras

e dos ossos,

olhos fechados

para não haver manhãs

nem remorsos.

Só esta culpa de carregar mistérios.

Ah ! Passa devagar, Poeta.

Não a acordes.

Os meninos gostam de brincar aos mortos,

fantasias, bincadeiras sem critérios.

Azul.

Ó céu de altas gaivotas

que faço eu aqui

deitado de costas

na areia dos tempos

- sono de asas mortas ?

Que faço eu aqui

com peso de sombra ?

com o destino igual ao destas flores

limitadas de terra

- a que deram o azul por castigo,

só por não poderem chegar ao céu

no seu perfume exíguo ?

Luz.

Com naturalidade de sonho na manhã visceral, a árvore do jardim surgiu-me com ramos, e em vez de flores com olhos humanos ... ... agitação azul, verde, incêndio, asas presas, ilhas com pálpebras. E aqueles dois olhos no tronco de doçura terrível (Já os vi não sei onde! Já os vi não sei onde!) a olharem-me com lágrimas de punhais remotos. A luz subia cega no silêncio dos mortos.

Raízes.

Eh ! mulher de cabelos de cinza esfarrapada!

Levanta-te num arrancar de céu do chão,

e grita ao sol dos outros

a teus pés :

« Sim. O meu menino é magro,

sujo,

triste,

e vesgo para desfear o mundo.

Mas traz no coração

todo o frio ardente

da noite dos ventres rasgados.

E é belo,

como a vingança da solidão das raízes ! »

Nu.

Ontem,

às três da manhã,

trepei pelo cano da água

até à janela do teu quarto

e vi-te despir

com destreza de frio.

Afinal és apenas como eu

- bicho nu

de passagem breve.

Mais terra do que céu,

menos sol do que neve.

Lágrimas.

Pôs as lágrimas nos olhos.

Ah ! mas ficavam-lhe tão mal !

(Até o espelho riu.)

Duras.

Sangrentas.

Água de metal.

Parecem do avesso.

Fome engomada de frio.

O melhor era deitá-las fora

com desdém solar.

E então em casa

os olhos que sorriam para o filho

desataram a chorar.

Espaço.

Ah ! se acontecesse enfim qualquer coisa!

Se de repente saísse da terra um braço

e atirasse uma rosa

para o espaço.

Mas não.

Lá está o sol do costume

com a exactidão

de uma bola de lume

desenhada a compasso...

...sol que à noite continua

a andar em redor

nas entranhas da lua

- que é sol com bolor...

E desde que nasci,

haja paz ou guerra,

nunca vi outra coisa.

Ah ! como queres que acredite em ti

- braço que hás-de romper a terra

e atirar uma rosa ?

Poesia.

Ouve, homem,

que acendeste a primeira fogueira

na floresta.

Um dia,

sim, um dia,

hás-de arrancar as faces das estrelas

com a crueldade da Poesia.

Ar.

Os deuses nasceram incompletos

quando ainda se desprezavam as superfícies

e o espírito não vogava na espuma das vagas.

Tudo se passava então no negro fundo dos oceanos

onde os deuses não se sentiam deuses

mas só ascenção

dos peixes cegos.

Enquanto lá em cima o silêncio

- AO PRINCÍPIO ERA O SILÊNCIO -

se tornava luz, ruído, nuvens, raios, voos, ar,

a primeira estrela ...

Ar.

Ar.

Liverdade à espera.

Uma pérola!

(Este não é um espaço de vídeos, no entanto, pela sua beleza, só pode ficar neste bog. É todo poesia !

Penso que é o 2º vídeo que coloco neste blog. O anterior é uma poema de Leonard Cohen.)

(Para escutar, fazer stop no player no final do blog.)

Espelho.

Tu.

Última ilha antes do silêncio.

Ponte inquieta, engenharia de névoa

com pilares de suor encantado.

Simplicidade de dois braços a limitarem o mundo

com ímpeto de calor de frutos,

fonte de nuvens para os olhos cegos.

Árvore com duas mãos quentes de lágrimas

a taparem o céu da inutilidade do mistério.

Tu.

Olha-te religiosamente ao espelho,

meu calor do desânimo da tarde.

O teu corpo é mais do que tu.

É a vida a desejar-me.

Natureza.

O braço duma ninfa

ergeu-se de súbito por dentro das árvores

e atirou para o céu

um destino de flores

a fingirem de pássaros...

E tudo no crepitar da manhã de vozes

me insinuou uma felicidade quente

na melancolia desta solidão

onde em vão me procuro

perdido de mim

num labirinto de sementes, perfumes e folhas verdes

a justificarem o vento de enfeitar o mundo...

esta solidão em que mal se ouve ao longe o vaivém

do mar em ressaca.

E a natureza cheira tão bem

... a erva ... a tojo ... a nada ...

Destino.

Cai uma pedra no lago...

E uma ninfa que dormia

o sono verde das águas

acordou na superfície

a desenhar com os dedos

uma rosa geométrica ...

Logo os homens se curvaram

para o mistério mais fácil

da flor que tudo explica...

Todos menos eu

- preso das rosas ocultas.

Eu que quero saber sempre

qual o destino da pedra

noutros negrumes sem rasto...

E seguir-lhe a trajectória

até ao lodo mais negro

da dor de todas as almas...

(...para esquecer-me da minha.)

O mundo.

O nosso mundo é este

vil e suado

dos dedos dos homens

sujos de morte.

Um mundo forrado

de pele de mãos

com pedras roídas

das nossas sombras.

Um mundo lodoso

do suor dos outros

e sangue nos ecos

colados nos passos...

Um mundo tocado

dos nossos olhos

a chorarem musgo

de lágrimas podres...

Um mundo de cárceres

com grades de súplica

e o vento a soprar

nos muros de gritos.

Um mundo de látegos

e vielas negras

com braços de fome

a saírem das pedras...

O nosso mundo é este

suado de morte

e não o das árvores

floridas de música

a ignorarem

que vão morrer.

E se soubessem,

dariam flor ?

Pois os homens sabem

e cantam e cantam

com morte e suor.

O nosso mundo é este...

(Mas há-de ser outro.)

Pólen.

Pobre borboleta morta

que se desfez num sopro

de poeira de asas !

Que ficou de ti no mundo ?

O desenho dum voo

com rasto de pólen ?

Um corpo caído

de cores mais inúteis ?

Uma nódoa apenas

sem a grandeza da morte

- porque a morte é só humana ?

Quero lá saber ! ...

O que me dói

é tudo ser borboleta morta.

Noite.

Páro nesta rua morta

onde os ecos

esperam em vão pelos passos de ninguém...

São três da manhã

e o frio

transforma-se de súbito em som de flauta

para tornar a solidão mais leve.

Ninguém.

Olhos das janelas apagadas

- enquanto os homens aproveitam o sono

para atravessar as paredes

na bruma das pedras.

Resolvo :

bom sítio para voar.

Porque eu sei voar

nas ruas secretas

às três da manhã

- ímpeto de luz no corpo.

Sei voar

em segredo de motor azul,

salto que dá a volta ao mundo

- e o som da flauta

a segurar-me pelos cabelos

por cima dos telhados ...

Ena !

Mergulho no suor das nuvens!

Vento.

As estrelas e os sóis

já nascem com esqueletos de cinzas

para as grandes conclusões

dos punhais frios.

E até as rosas

trazem no perfume

o vento das noites desfolhadas.

Só a tua boca

nestas manhãs de sol efémero

teima em beijar-me o coração

com os lábios desfeitos

do amor eterno.

Luz.

As flores,

a lua, o sol,

as estrelas e o vento,

não são palavras apenas

para tecer poemas.

Existem em carne e dor.

E iluminam o papel

com que as palavras criam

para além da pele

a luz verdadeira.