Faces

 

Chuva na cara,

lágrimas ilúcidas,

bandeiras cómodas do remorso.

As outras, as minhas, não são para chorar,

mas para doer.

Pedras do peso de água.

Duras.

De caveira.

Magoam a luz.

Metal por dentro.

Frio queimado.

Estas não.

Lavam as faces perdidas nos espelhos.

Choram-nas os mortos doidos no vento ...

Água térrea de homens vivos nas nuvens.

 

(Imagens: Praia da Oura)

Encruzilhada

 

Ó dor que a carne gera

este metal de agonia,

pega na minha alma e tempera-a,

a branda espada de cera,

para a morte de algum dia.

Não a que desce à cratera, 

luz ao longe por guia,

e  onde um anjo nos espera

na encruzilhada macia ...

... mas a morte exígua e oca

em que o único heroísmo

é, neste gritar sem boca,

saber que não há abismo.

Chuva

Na noite a chuva

espreita livre

pela janela chorada.

Ó chuva,

minha amante de suor nu

e cabelos compridos,

cinge-te mais ao espanto do meu corpo.

Saí contigo

para cansar a noite.

Noite,

vela de sombra a derreter-se

na lividez

da manhã de treva clara.