Sinais.

Fingida divindade

já sem a sorte como sinal,

que os teus olhos

nunca mais sujem

as flores do bem e o mal,

redondos,

fixos,

terríveis,

de mocho real

- onde nunca as lágrimas

deixaram sinais de ferrugem

no frio impaciente do metal.

... e nem ao menos um abismo

para me lançar

em fingimentos de voo.

Sempre esta sensação

de ser mais pequeno do que sou.