Palavras.

Tudo começou na boca

- ao princípio era o verbo -

combinação de palavras com sangue.

Discursos, discursos, discursos ...

Palavras com fogo ritual.

Palavras com mãos que empurram os homens,

abrem abismos,

estrangulam,

deitam chumbo derretido nas chagas,

magoam só por existir.

Dêem-me palavras. Tomem palavras ...

Palavras não faltam,

já tão velhas que parecem novas,

recém nascidas com as mesmas raízes

ignoradas.

É esse o milagre :

nascer todos os dias

nas bocas esquecidas

dos fios de prumo.

Palavras

- silêncio que agride,

os passos do fumo.

Motivação.

Ah ! se eu imitasse a alegria

das árvores e do vento

que riem sem motivo.

Mas não. Ando triste.

Já não me contento

em sentir-me vivo ...

E que outro destino existe ?

Fogo.

O fogo já não arde

como ardia antes

nos meus olhos de ter amantes.

Com o frio da tarde

chegou lentamente,

nas ruínas do sol já sem asas de borboletas,

outro frio diferente

e tão fundo

como se subisse

dos ossos do planeta.

O frio que gera

o fogo da superfície

e as flores da primavera.

Sombras.

Trago nos olhos uma certeza

para além de todas as angústias

da consciência de relâmpago.

E não há dor que a sepulte !

Ira que a rasgue !

Sombra que a apodreça !

É este brado

que vem do princípio das nuvens,

de boca em boca,

de alma em alma,

de olhar em olhar,

a esventrar frutos,

a morder luas

num orgulho de vulcão com asas de fumo.

Só tu existes, homem !

Sozinho, no meio de selvas e da morte !

Sozinho, a acender a terra do sangue da nossa luta,

para não vivermos apenas num monte de pedras

com sombras de escravos

a sujarem as flores !

Estrelas.

Tantas estrelas!... Para quê?

Para complicar de beleza

este mistério tão fácil,

mas que os homens não descobrem,

nem nunca descobrirão,

porque somos secundários

na criação.

Portanto as estrelas ...

Ah! para que serviriam elas

se não lhes déssemos ao menos o desdém

de serem belas

para ninguém ?

Ninfa.

Ó ninfa sonâmbula

com boca de musgo

a fingir de fonte

no rumor do vale:

que trazes, que trazes no fundo das pedras?

Só esse sussurro

do tédio dos mortos

fartos do silêncio ?

Não ouviste os brados

na fome dos poços ?

Já não há rugidos

no som das cavernas ?

Nem soluços de homens

nos ecos das minas ?

Ou corações pobres

de sofrer inutilmente

por flores sem pétalas ?

Não há mãos de gritos

a rasgar crateras ?

Só esse dormir

de acordada ... ou morta ?

Ah! ninfa sonâmbula

com boca de musgo

a fingir de fonte:

cala o teu murmúrio

de suor de escravos

a aumentar a sede

longa dos senhores ...

E lança na noite

o jorro de sangue

dum grito de abismo

para acordar o mundo

deste apodrecer

de nuvens em pedras.

Noite.

Longa,

a noite esvai-se

na lua que foge ...

Ah ! se eu encontrasse

a eternidade do dia de hoje !

Mas só vejo a pouca sorte

a tecer o cio

na lua secreta

que ilumina o frio ...

Entretanto,

com cães nos olhos a morderem as estrelas,

EU CANTO.

Luz.

Então

pouco a pouco

comecei a desenhar com melodias

o rosto da luz.

Os sons

procuravam os lábios antigos

do amor ainda virgem

nas fêmeas do silêncio ...

Sentia-me

de súbito responsável pelo sol.

O sonho

envelhecia-me ...

Fontes.

Vivam, apenas.

Sejam bons como o sol.

Livres como o vento.

Naturais como as fontes.

Imitem as árvores dos caminhos

que dão flores e frutos

sem complicações.

Mas não queiram convencer os cardos

a transformar os espinhos

em rosas e canções.

E principalmente não pensem na morte.

Não sofram por causa dos cadáveres

que só são belos

quando se desenharem na terra em flores.

Vivam, apenas.

A morte é para os mortos.

Vivam, apenas.

Chama.

Não te analises.

Não procures no perfume das flores

a tempestade das raizes.

Nem queiras

desatar o fumo

do carvão das fogueiras.

Ama

com ossos de cinza

e cabelos de chama.

E deixa-te viver

num rio a correr ...

Vida.

Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos os amigos mais íntimos com um cartão de convite para o ritual do novo amanhecer :

«« Fulano de tal, comunica ao mundo que vai transformar-se em nuvem hoje às 9 horas. Traje de passeio. »»

E então, solenemente, com passos de fazer parar o tempo, fatos escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir à despedida.

Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio. - Adeus ! Adeus ! E pouco a pouco, devagar, sem sofrimento, numa lassidão de arrancar raízes... ( primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos...) o corpo, em vez de desaparecer, começaria a transformar-se em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen... como aquela nuvem além (estão a ver ?) - nesta tarde de primavera ainda tocada por um vento de lábios azuis ...

Sombra.

Tantas vezes a vi naquela mesa da noite

calada em si mesma

para não se acordar.

Nesse tempo,

já a poesia não lhe cabia nas palavras,

mas só nos gestos,

na levitação dos passos

perdidos dos ecos ...

E certa tarde com uma lâmpada de sombra

pegou na poesia

e levou-a para um subterrâneo de luz

até ao silêncio

escavado nos gritos.

Nesse tempo,

para não quebrarmos o cristal de vivermos por fora,

já não juntávamos as noites na mesma mesa.

Sorríamos apenas,

cada qual do longe da sua ilha :

- Olá ! Como estás ? -

E ficávamos a sonhar

- simulacro de solidão,

angústias e distâncias.

Hoje não.

Hoje se ainda vivesses por fora

esta nossa morte de todos os dias,

iria sentar-me à tua sombra

para explorarmos juntos o silêncio.

E mostrar-te as bandeiras do frio molhado

que trago nos olhos.

Depois sairíamos ambos para o sabor das trevas

onde as formas se devoram

por dentro do sussurro

das ruas mortas.

Indiferença.

Os outros só vêem o teu sorriso

na mascara com cabelo

- esforço de paraíso

na indiferença de tê-lo.

Eu não.

Conheço o desdém

pelo destino que não te sai do coração

- e onde a morte só é morte

quando vem pelo suor da nossa mão.

Coração do tamanho do mundo

onde só cabe afinal

o frio oriundo

do amor total.