Planície.

Não tenhas receio e atira-te comigo da torre

do silêncio dos mais altos pesadelos.

Os poetas

são feitos de carne que não morre

e trazem asas secretas

atadas nos tornozelos.

Desce nesta minha nuvem de pólen lento

para a planície das flores cobiçadas

onde as pombas beijam os lábios ao vento,

as árvores enlaçam os ramos de mãos dadas.

Lá, num voo de roçar as flores com os pés,

iremos por sendas,

com estrelas nos olhos e nos véus,

até à planície mais longa que só tu vês

por dentro dos meus olhos a atravessarem os teus.

Depois ... depois o abismo da última solidão,

onde os poetas

tentam em vão

abrir aquelas asas secretas.