Segredo.

O segredo

está em não deixar

o tempo devorar-me,

mas devorá-lo eu

com dentes de terra

e medo.

Mastigar tudo,

as sombras, as bocas,

as pedras,

o céu,

os ossos pendentes das caras

e as deusas a cavalo

- patas nas searas,

crinas de faúlhas ao vento...

Devorar o tempo sem relógios

que não deixa sinais

senão nos olhos

das palavras mortais.

Astros.

O que eu aprendo nestes dias pardos,

a olhar para o chão !

Principalmente a minha ciência de cardos

- céu que na terra faz criação

de estrelas

com picos azuis

e pontas amarelas.

Hoje, presos à terra,

sem caules

nem fronteiras

de sebes,

descobri novos astros,

espécie de rosas rasteiras

à espera

que as sombras dos homens

as levem de rastos

e perfumem de negro

os bichos benévolos,

- coisas acordadas

que assistem ao espectáculo

húmido das ervas.

Baptismo.

Outra descoberta.

O prazer

de povoar com sons a margem deserta.

A alegria de forrar

com palavras e gritos

o desenho das pedras,

dos montes,

e de todos os buracos e sítios.

Baptizar.

Baía do Fogo

que tanto custou a acender.

Porto do Firmamento.

Colina dos peixes que cheiram

a podridão do luar.

Cabo da angústia do Vento.

Canção.

Dantes, era tão fácil

ouvir os pássaros na poesia.

Bastava pôr a funcionar

o sistema mecânico

de certas palavras,

dar-lhes corda

e esperar pelas canções

no cristal

que ninguém ouvia.

Só os poetas sem palavras,

e portanto sem poesia.

Relógio.

As grandes descobertas

surgem com a naturalidade

de continuarem incertas

- ilhas sólidas no nevoeiro.

Por exemplo :

o tempo sou eu.

Uma espécie de relógio

com pele,

pés doridos do gelo,

a mão que empurrou a porta,

acendeu a luz eléctrica,

lançou a lenha na fornalha

- e agora aqui estou estendida no divã

à espera de quê ?

Dos passos que nunca ouvi,

instantes de outro tempo

sem manhã

nas cinzas do relógio em ti.

Alquimia.

Outras vezes o Sol

parecia mesmo Sol

e não a fantástica bola de neve

pintada de frio amarelo.

Então o vizinho de cima

enfiava a sua boina de espanhol,

as raparigas vestiam roupas

de teia de aranha leve

e algumas até pintavam de preto

o cabelo.

Enquanto o professor de geografia

vinha com os alunos para a rua

dar-lhes uma aula prática

em que explicava a alquimia

daquela moeda

em que o mesmo metal tinia,

agora ouro no sol,

ou branco na prata

com sortilégios de lua.

Sonho.

Naquele tempo

tudo se passava em ilhas,

embora ninguem visse as mais secretas,

paisagens de armadilhas

e espelhos indecisos,

onde os poetas deixavam cair

em poços misteriosos,

os seus perfis de Narcisos.

Estou a lembrar-me, por exemplo,

daquela ilha de lago cinzento,

cor de fogo adormecido,

onde todas as tardes,

sentado na margem,

com uma espécie de rede

tentava apanhar a minha imagem

afinal sempre a sombra de um desconhecido,

misturada de mundo e céu

que se punha a chorar

no desejo de ser eu

para além do sonho em que me prolongo.

Narciso de suicídio longo ...

Silêncio.

Ah! este silêncio que me persegue

no ruído dos cafés, nos violinos gastos,

na cara nua dos espelhos,

nos punhais decisivos, nos rumos dos

carneiros cegos, nos comícios da certeza,

nas mulheres com esqueletos de veludo,

e principalmente nesta noite caiada de silêncio

em que mais uma vez ponho cabelos numa espada

a fingir de musa

- para cantar, gritar, lutar, morrer

aos vivas à bandeira do nada

dum mundo para todos !

E então entro no café de cabeça levantada

como se levasse de rastos,

à chicotada,

um rebanho de astros ...

Mas dentro de mim sempre este maldito

silêncio que me persegue ...

Azul.

Há em ti qualquer coisa de zagala Da serra, de alto e puro, de sòzinho: Música de água, cheiro a rosmaninho E luz dos cimos, que o teu ser exala. Falas: e há para além da tua fala Melodias de flauta pelo caminho, Asas, ao pôr do sol, num torvelinho... Calas-te: e a tarde cai, tudo se cala. E, assim calada, evolas a fragrância, Erradias a extática doçura Que têm as cumiadas na distância, - Tão límpidas, que a gente não atina, No desmaiado azul daquela altura, Onde começa a terra e o Céu termina. (J.Cortesão)

Tempo.

À tardinha

acendemos o fogo na lareira.

É como se fosse de novo

o princípio do mundo.

Quando o silêncio

ainda criava as pedras

para depois haver tempo concreto,

tempo alheio

que pouco a pouco

encerrámos à força

na morte fixa dos relógios

- tempo redondo.

À tardinha

acendemos os dedos

para aquecer as árvores mortas

no frio

das flores fugidias

dos moldes e segredos.

Fogo.

O Sol às vezes

adormece na Lua,

outras, suicída-se nos poços,

deita-se na hulha

das noites enterradas

onde o fogo dorme o seu sono

de cama nocturna.

Mas de vez em quando

levanta-se estremunhado,

acorda nas àrvores,

enlouquece no sangue das lareiras

dos tijolos de pedra.

E então viver é dançar

atado a uma labareda.

Sombras.

Duas horas da manhã,

café da Lua Morta.

Um criado limpa

nas mesas, nas cadeiras, no chão

as palavras caídas,

silêncios de frases já secas e sujas,

restos de passos,

lama, cuspo, cinza,

poeiras.

A um canto farrapos de sonhos arrefecidos.

E nos copos em frente

sombras com lábios de mulher

- museu de bocas inúteis.

Múmias de desejos

com bocejos.

Tédio.

FÉRIAS .

A minha missão é o tédio.

Ensiná-lo às árvores.

Embalar as pedras com bocejos.

Quem sabe se já não vivi de mais ?

O musgo, sangue dos passos que adormecem

não sei que rumo .

No céu , nevoeiro .

Horas a morrerem

numa clepsidra de fumo.

A ilha.

Inventário

do que me resta

na minha ilha cercada de neve:

No armário

uma garrafa de vinho

de sonho breve.

Dois olhos fixos

que trouxe ontem da festa.

Um gramofone

para dançar sozinha.

Mata-borrão, canetas, carimbos, telefone,

mais carimbos,

declarações de carga

- pétalas de cólera sombria.

E sobretudo o silêncio

- o silêncio oco

que só por morte me pretencia.

" Pássaros" !

Teus seios pequeninos que em surdina, pelas noites de amor se põem a cantar, são dois pássaros brancos que o luar pousou suavemente nessa carne fina. E sempre que o desejo te alucina, e brilha com fulgor no teu olhar, parece que teus seios vão voar dessa carne cheirosa e purpurina. Eu, para tê-los sempre nesta lida, quisera em meus beijos, desvairado, poder vesti-los através da vida. Para assim os ver febris, excitados, de bicos rijos, ávidos ... rasgando a seda que os teve encarcerados.

Luz.

Quando o sol encoberto vai mostrando

Ao mundo a luz quieta e duvidosa,

Ao longo duma praia deleitosa

Vou na minha ideia imaginando.

Aquí a vi, os cabelos concertando;

Ali, com a mão na face tão formosa;

Aqui falando alegre, ali cuidadosa;

Agora estando quieta, agora andando.

Aqui esteve sentada, ali me viu,

Erguendo aqueles olhos tão isentos;

Aqui movida um pouco, ali segura;

Aqui se entristeceu, ali se riu .

Enfim, nestes cansados pensamentos

Passo esta vida vã, que sempre dura.

(L.de Camões)

Dor.

Ficou apenas esta voz

perdida na boca,

na coragem das nuvens

onde a chuva deixou de se parecer

com as lágrimas dos homens

- porque já ninguém embala

filhos mortos

nem voam olhos na tempestade.

A dor acabou,

para haver liberdade

Espinhos.

Ao longe,

pinheiros.

Mãos hirtas de horizonte.

Silêncio de cardos nos caminhos...

Sedes ...

E foi com estes espinhos

que os homens construiram

a solidão incólume dos deuses.