Cristal.

Hoje a realidade é de cristal.

Duma delicadeza transparente

que mete medo

quando os olhos atravessam as coisas

até ao fundo do actual.

Continentes com tentáculos,

esqueletos de sangue,

enlace

do sol no mar verde desaparecido ...

De vez em quando

alguém toca nas árvores,

nas flores,

na pele

- e é como tudo se quebrasse

em flores de vidro.

Bosque.

Ah! ir contigo outra vez pelos bosques azuis

a dependurar luas mortas nas árvores

- e inventar flores,

estendido ao teu lado na clareira !

E depois, de novo o princípio do mundo,

acender no teu corpo

a primeira fogueira.

Opaco.

Errei as contas no quadro, preguiça de giz negro -e é tão bom parecer estúpido! Minado pelo sonho -liberdade secreta, rosto de espelho opaco. Assim também a noite que eu via através das janelas fechadas -sozinho na cama quente de solidão. E tantas,tantas somas de estrelas erradas.

Abismos.

Ouve, tu que não existes em nenhum céu : Estou farto de escavar nos olhos abismos de ternura onde cabem todos - menos eu. Estou farto de palavras de perdão que me ferem a boca dum frio de lágrimas quentes de punhal. Estou farto desta dor inútil de chorar por mim nos outros. - Eu que nem sequer tenho a coragem de escrever os versos que me fazem doer.

A palavra.

Guardo na carne a palavra por dizer

como uma voz calada,

e a falta de um sonho por sonhar.

Guardo memórias,

gestos e ânsias

de paixão consumada.

Guardo também lamentos,

momentos palpitantes e horizontes. Guardo até a palavra amor,

que é palavra

com uma saudade dentro.

Mendigo.

Pobre mendigo ! Queres uma mulher nua, mas só tens a lua para dormir contigo. A lua - imagina - que nem a um poeta safisfaz ! - Sonâmbula mulher incompleta com cabeça de menina e corpo de flor de lilás ...

Sedução.

Cala-te, voz que duvida e me adormece a dizer-me que a vida nunca vale o sonho que se esquece. Cala-te, voz que assevera e insinua que a primavera, a pintar-se de lua nos telhados, só é bela quando se inventa de olhos fechados nas noites de chuva e de tormenta. Cala-te, sedução desta voz que me diz que as flores são imaginação sem raiz. Cala-te, voz maldita que me grita que o sol, a luz e o vento são apenas o meu pensamento enlouquecido ... (E sem a minha sombra o chão tem lá sentido!)

Orvalho.

Nesse tempo para mim

amar era trazer uma fogueira

onde colava um rosto de mulher

ou a forma de um jasmim.

De vez em quando vestia-lhe um fantasma novo

ou outro sonho qualquer,

às vezes bastava mudar-lhe o nome

pronunciado com a saliva das manhãs rumorosas

de quem tem sede

não de uma fonte especial,

mas apenas do orvalho

que o sol ao nascer

modela no perfume sedoso

das rosas.

Sombra.

E ali ficávamos os dois a aquecer as mãos de fantasmas ao lume do princípio de Abril. Os dois ? Mas tu quem eras ? O que hoje penso de ti para seres perfume -ou o que resta da sombra do teu perfil ?

Ilusão.

Um dia, a solidão

-que dor de vergonha!-

levou-me pela mão

para o seu baluarte

e disse-me: «sonha!

O sonho é a tua lei!»

E eu para ali fiquei,

tão farto de ser eu,

a ouvir o meu coração

bater em toda a parte,

nos astros do chão,

nas pedras do céu.

E eu para ali fiquei

a arrancar a carne com as unhas,

a viver sem testemunhas

no espelho de mim.

E eu para ali fiquei

com o mundo a obedecer aos meus caprichos:

a luz, as flores, os bichos

e o sol enforcado na floresta,

na alucinação

duma corda de lava

a baloiçar ao vento da minha alma à solta...

E eu para ali fiquei

-pobre de mim que ignorava

a dor da verdadeira solidão

que é esta! que é esta!...

Muita gente à minha volta

e eu aos tombos pelas ruas,

longe de todos e de mim,

a morrer pelos outros

em barricadas de estrelas e de luas.

Vento.

( Aveiro)

Todos os dias passo à tua beira

árvore que tens nos troncos e na tua rama

um destino igual ao meu.

E o mesmo rumo

sem chama

nem fumo.

Aranha de solidão

a tecer como eu

cinzas de não haver fogueira.

Todos os dias passo à tua beira ...

( Mas ai de quem só tem chão !

- sem lavaredas

nem asas de um momento

para ir procurar veredas

no país do vento! )

Amor de mãe.

O corpo.

Dia de horizontes com dez metros

e este azul do céu opaco

que toco com as mãos ...

Dia de alegria sem os limites

em que ninguém nasceu esta manhã.

Nem os perfumes fugiram das flores ...

Nem as lágrimas cairam olhos líquidos...

Nem os voos quiseram ser canções...

E o próprio vento

parou de súbito no Ar

com saudades dum corpo...

(Dia em que não posso mais

e vou saltar o Muro.)

Enganos.

No mar tanta tormenta e tanto dano, Tantas vezes a morte foi aparecida ; Na terra tanta guerra, tanto engano, Tanta necessidade, coisa aborrecida! Onde pode acolher-se um fraco humano, Onde estará segura a sua curta vida , Que não se arme e indigne o Céu sereno Contra um bicho da terra tão pequeno ?

Tédio.

Neste dia a dia de sol e de tédio tudo se esvazia de alma, sem remédio. Sabe-me a metal olhar para as coisas ... E é tão maquinal ver florir as rosas. Nem sequer me iludo em criar beleza, dar-me à natureza como seu conteúdo. Morro pouco a pouco neste calafrio de pisar chão oco sob um sol vazio.

O velho.(*)

Um miserável velho muito se afligia Com um feixe de lenha que trazia: Jogou com ele ao chão, já cansado, E chamou pela Morte, agoniado. Aparecendo-lhe esta, perguntava Com que fim tão aflito a chamava. Rogo-te! disse o velho, de mãos postas, Que me ajudes a pôr o feixe às costas. (*) La Fontaine.

O homem e o sátiro.(*)

Um sátiro teve por companheiro

Um homem, que no frio de Janeiro,

Abrindo a sua boca, as mãos soprava,

Dizendo que com isso as esquentava:

Soprava papas quentes, e dizia

Que para arrefecê-las o fazia.

O sátiro notando a habilidade,

E "cheirando-lhe" mal a variedade:

Diz-lhe: Rua, rua! meu grande amigo;

Rua; que já nada quero contigo;

Marchar; que em quem faz calor e frio

Com a mesma boca, eu não confio !

(*)La Fontaine

Sopro divino.

És uma chama de ternura, Uma brisa carregada de pétalas, Um luaceiro de estrelas Numa noite de Estio . És o sopro de Deus Que faz florir os mundos E traz em si o gérmen De todas as promessas criadoras. Tens a virtude oculta que redime; Podes moldar a vida à tua imagem Bendita a hora em que poisaste Os olhos sobre mim ! No rasto desse olhar, Reflexo sobre o tempo, Regresso ao caos vivo e originário, E, entre o não ser e o ser, Pairo sobre os abismos constelados Como um clarão crepuscular : Sou êxtase, Espírito, Luar ...