Trevas

Já eu andava pelos corredores

a arrastar

o meu pequeno manto

de palavras

a sofrerem por mim

as minhas  dores.

Rosto pobre

de peso alheio

com algemas de suor.

Só à noite,

quando a treva entrava por mim a dentro

me sentia maior.

Solidão

Deixo sempre alguém fora de mim em mim

no lugar donde parto

flor que a si mesma se corta no jardim,

olhos pegados no espelho,

sempre a ver-me jovem na cama do quarto.

E a mão direita ? Onde deixei essa mão ?

Nos teus seios, talvez. Ou na melodia escrava

em que a vizinha do 2º andar, deitada ao comprido

no chão,

tentava ouvir o próprio coração

no piano em que eu tocava

- ponte sem sentido

de solidão para solidão

num espelho partido.

Lembrança

 Aqui a lembrança

perde, de súbito, o rosto.

Pasta de sangue e névoa,

labirinto escuro na claridade do dia

que só começa a iluminar-se ao sol posto

quando de repente

sinto na mão

que me guia

a cegueira ardente

dos olhos da imaginação.

Palavras

Valem-me as palavras que me deram em criança

e agora rastejam no chão,

atravessam-no,

mortos aparentes,

sombras vivas

com torturas nos dentes

que mordem os cordões,

escondem-se na terra,

unhas agressivas,

sugam o sangue dos vermes

tornam-se líquidas,

juntam-se em símbolos,

rios subterrâneos de metáforas

suor oculto.

Vêm de todos os lados,

química de sons em água,

fonte para um dia,

cinco bicas na mão

- bocas acordadas por fim nas rochas

que, em vez de beberem neblina,

CANTARÃO.

 

 

Passado

 Para que me serve agora essa esperança

e o passado tal como o penso

visto pelos olhos arrancados

aos meus fantasmas de criança

que trago atados num lenço

e de quando em quando desembrulho

com a sensação de viver sufocado de silêncio

debaixo do entulho ?