Buracos

Aquele quarto

foi a última ilha achada pelo português

onde mal cheguei a nado

(«a nada» diriam os poetas de hoje)

iniciei a exploração

das minas menos secretas

da solidão.

De vez em quando

escavava um buraco no chão

descia à rua

trazia de lá um bocado de neve,

misturava-a com terra e céu,

acendia-lhe um perfil qualquer

de seda, morte e mulher

- assim passava as noites

com frieza de cio

a fingir de Prometeu.

A sós

com o abutre de garras de frio

que se devorava a si mesmo

nas entranhas de todos nós.