A ilha do café.

Entro no café

e vejo as cabeças do costume

em redor da fogueira resistente

num bafo de voz curva,

boatos de lume,

- boca semi-viva.

E assim combate há anos esta gente!

A forjar armas de nuvens

com aço de saliva.

De vez em quando um personagem da ilha do café

desaparece.

Partiu? Morreu?

Não.

Apenas recebeu uma contrafé

para o pesadelo ritual

de ter que ir fazer a sua prece,

durante dias e noites de pé

no templo da solidão,

onde padece a imagem da deusa do sono

- a mãe toda poderosa da morte,

da coragem, e da traição.

Indiferente.

Sempre a mesma mulher de saias curtas

nos degraus matinais

- capacho com olhos,

corpo sem nudez,

mãos de cera derretida.

Nenhuma cólera por não haver horizontes.

Apenas o sono dum português

nesta morte com insónias

chamada vida.

Sinais.

Fingida divindade

já sem a sorte como sinal,

que os teus olhos

nunca mais sujem

as flores do bem e o mal,

redondos,

fixos,

terríveis,

de mocho real

- onde nunca as lágrimas

deixaram sinais de ferrugem

no frio impaciente do metal.

... e nem ao menos um abismo

para me lançar

em fingimentos de voo.

Sempre esta sensação

de ser mais pequeno do que sou.

Pensamento.

Bastou um pensamento,

um pensamento apenas,

para magoar de cinzas

as flores ocas

da primavera dos caminhos.

Bastou um pensamento,

um pensamento maldito,

para enlodar a alma

neste dia de festim de pólen nos cabelos,

onde até os mortos trepam por dentro das árvores

para ver o sol

do alto das flores.

Bastou um pensamento

para que neste mecanismo

de ramos e pedras

se abrisse um abismo

e o Sol - até o Sol !

- se descarnasse

num arrepio de caveira ao vento ...

Esperança.

Não traio.

Porque insistes ?

Não traio.

Desde criança que meu pai me ensinou

não haver tempestade

na terra ou nos céus

que não traga

a praga

de um falso herói

salvador da cidade.

Ou  a esperança de um semi-deus

com um raio

 na mão

que tudo destrói

para pintar depois o sol e o chão

de outra realidade.

Mas nunca encontrarás traidores

entre os que como eu sonhámos combustões

de novas flores

com pétalas de asas de liberdade

que só nascem e crescem regadas pelos gritos

e lágrimas das multidões.

Continua! Não pares a tempestade.

Pecado.

Pecado original.

Crime incometido

por alguém oculto nas árvores

com a balança da morte nas mãos.

Não fui eu !

- o assassino fugiu para o fundo do silêncio

com os olhos de estrelas envenenadas.

E depois criou os homens

para lhes ensinar a morte

e o pecado.

Mas ainda ninguém lhe descobriu as pegadas

que atravessam a morte

até ao outro lado.