Férias!

Desde a passagem do ano que não voltei a ter um periodo de férias. Amanhã, domingo , pela manhã eu sigo para o sul. É o primeiro periodo desta "maratona" anual. Uma coisa "cansativa", mas que me agrada bastante. Muito !

É muito bom partir ... é excelente poder regressar! Colocar as coisas em ordem, porque brevemente tenho outro destino programado.

Dúvida.

E agora ?

Agora dêem-me uma deusa passageira,

mais nuvem do que mulher,

com sandálias de oiro,

lírios nos olhos

e a boca a rir por fora.

Com todas as lágrimas que quiser ...

Uma nuvem de sonho,

agora,

nesta mesma hora.

Realidade.

Se eu tocasse no mundo

e tudo se transformasse na realidade hirta

dos outros,

riscos de gelo nos repuxos desenhados no ar,

sol fixo,

jardins com asas de vento parado nas flores,

incêndios adormecidos nos roseirais.

Mas não.

Só esta raiva de tudo ser a sombra dum momento,

um momento apenas

de pés tão leves

que quase não deixam na areia

sons de passos ou sinais.

Escondido.

E se houvesse uma deusa escondida

naquela nuvem que atravessa o céu

puxada por um dragão de prata ?

Se de repente saltasse para o azul

uma mulher longa

como uma melodia de violino

e começasse a atirar para a terra

rosas desfolhadas ?

Que pena o universo

não ser assim tão fácil

em vez desta complicação que ninguém entende,

sem rosas nem deuses !

Absurdo.

Porque é que este sonho absurdo

a que chamam realidade

não me obedece como os outros

que eu tenho na cabeça ?

Eis a grande raiva !

Misturem-na com as rosas

... e chamem-lhe vida.

Ilusão.

Entra, realidade, entra

com pés de névoa

na minha combustão em desalinho ...

Entrem, árvores.

Entrem, pedras.

Entrem, fragas.

Entrem, sóis.

Entrem, entrem neste caminho de nuvens

onde tudo se transforma

em alma que começa ...

... para amanhã ter a ilusão

de que o mundo é um sonho sem forma

a sair-me da cabeça.

Água.

Ouço sempre

o mesmo violino de frio

em todas as tormentas

do meu coração,

quando as lágrimas queimam

num fogo de água.

É um frio de ternura

sereno e gelado

que me ensina a dor

de compreender.

Ternura que não arde,

mas gela o silêncio ...

E põe veias de frio

nas labaredas ...

Café.

Porque se calaram todos

quando entrei ao Café ?

Tenho algum cadáver colado à palidez ?

Ou as mãos ensanguentadas por crime imaginado

com os dedos nos pescoços escondidos nos bolsos ?

Porque se calaram todos

quando entrei no Café ?

Nasceu-me alguma estrela nos cabelos

gerada nos céus das ruas desertas ?

Porque se calaram todos

quando entrei no Café ?

Ah ! Já sei ! Já sei !

Trazia nos olhos talvez o reflexo

daquele pequeno segundo

que me gelou o coração

quando vi os homens abandonados no mundo,

sozinhos no universo,

gritando dentro da solidão.

Porque se calaram todos

quando entrei no Café ?

Vamos! Falem, conversem! Façam barulho!

Riam alto no soluço do burburinho.

Deixem-me pelo menos este orgulho

de sofrer, anónimo ou sozinho.

Fonte.

Senta-te aqui perto de mim

debaixo desta árvore de estrelas

e de luas ,

a ouvir ao longe a fonte do primeiro jardim

que veste de frio as minhas mãos nas tuas.

Onde cantas ,

fonte que só nós dois ouvimos ?

No aroma das plantas ?

Por dentro do luar ?

Nesta boca que um punhal de limos

rasgou na parede ?

Que importa !

É deixar cantar.

Gozemos nós a sede.

Planície.

Não tenhas receio e atira-te comigo da torre

do silêncio dos mais altos pesadelos.

Os poetas

são feitos de carne que não morre

e trazem asas secretas

atadas nos tornozelos.

Desce nesta minha nuvem de pólen lento

para a planície das flores cobiçadas

onde as pombas beijam os lábios ao vento,

as árvores enlaçam os ramos de mãos dadas.

Lá, num voo de roçar as flores com os pés,

iremos por sendas,

com estrelas nos olhos e nos véus,

até à planície mais longa que só tu vês

por dentro dos meus olhos a atravessarem os teus.

Depois ... depois o abismo da última solidão,

onde os poetas

tentam em vão

abrir aquelas asas secretas.

Noite.

Ouve , noite :

só nós os que não acreditamos no céu,

tivemos coragem de gritar

a esta "carcaça" a fingir de vida :

NÃO !

Nós, sem morte nem mundo,

por aqui a apodrecer

nas tumbas do sol secreto,

e a sonhar com um céu para os outros na terra

que só o ódio vê.

E é esta a nossa guerra.

E é esta a nossa fé.

Borboleta.

Borboleta verde,

não existe aromas,

aqui não há flores.

- Procuras nas pedras

jardins interiores ?

Borboleta verde,

aqui não há zumbidos.

- Procuras nas pedras

perfumes adormecidos ?

Borboleta verde,

aqui só há pedras e calçadas.

- Procuras nas pedras

as flores geladas ?

Borboleta verde,

chama quase morta.

- Também eu, também eu,

aos tombos nas pedras,

não encontro a porta.

Cabelos.

Quem anda pelas árvores

com mãos de vento

a arrancar as flores

para enfeitar os cabelos ?

Vá ! Responde tu

- quem quer que sejas -

bruxa ou sombra,

alma ou anjo,

ninfa

ou sopro de asa.

Responde:

« Sou eu. »

Estou farto

de viver num universo

em que ninguém rasga um véu!