Nu.

Mulher que não vejo,

deita-te ao meu lado

na relva,

despe-te até à nudez das flores

e diz-me :

« Sou um canteiro

onde a noite se recorta

no sexo da lua morta ».

Eterno.

Deixemos aos deuses

o amor efémero

das danças e tambores.

Nós ,

os homens de passagem,

preferimos o perfume impossivel

do amor eterno

imaginado

pelas primeiras flores.

Fumo.

Envelhecer é este frio de flor seca.

Caverna desabitada

com uma fogueira ao centro,

a arrefecer devagar.

- Templo

sem altar

onde os frutos já não transformam

a magia do sol em sumo.

E os ponteiros de cinza

dos relógios

em vez de aquecerem o tempo

desfazem as horas em fumo.

Sol.

Último sol no rochedo.

Último horizonte vigilante

de marés e tufões.

Lembrei-me de repente

daquele deus marinho do Camões

sem nenhuma nereida que lhe aqueça

a pele petrificada do desejo,

o corpo de ostras e camarões

- a cabeça coberta

com a casca

de um fantástico caranguejo.

Só a casca ?

E o resto ?

Quem o comeu ?

- gula de águia.

Talvez aquela nuvem além no céu

com bico de vapor de água.

Recordar.

Recordar.

Perdem-se as superfícies de cal.

Fica apenas um fogo de bruma

que me separa mais do que recordo

- imaginação de espectros

a que se pegam palavras

para tornar tudo aparente

e real.

Invenção transparente,

visceral,

inexistente

do outro lado.

Sonho

de que só os mortos se libertam

para dormir mais fundo e melhor.

Recordar

- esquecimento astuto

do Passado.

Palavra.

Sabia mentalmente

tudo o que trazia na mala do porão

principalmente os sonhos

que me completam por fora.

Como ela pesava !

apesar de tão leve

apenas com uma palavra dentro,

uma palavra de violino

que não digo em voz alta

para sentir o gozo

de não ficar vazio

e continuar misterioso.

Palavra

com peso de semente

cheia de luz e de sono

donde pouco a pouco nascia uma árvore

do tamanho dos mortos do Outono.

Mar.

Este mar já não é o meu.

Não se vê uma ilha

no desfazer do céu

onde o silêncio só nas aves

se intercala.

Nem uma rocha azul

para baptizá-la.

E agora ?

A minha solidão ?

Onde vou deixá-la ?

Talvez naquela nuvem

dantes tão hirta

quando a pisava

o cavalo das oito ferraduras

montado por Odin

o Senhor do Vento

com Cabeça de Sol

que tornava mais puras

as pedras aéreas

do Walhala.

Pontes.

Palavras por todo o lado

- sinto-as rastejar nos carreiros,

cheiram tão bem nas noites de Setembro,

ouço-as cantar nas cigarras já roucas.

Onde os homens puseram os olhos,

deixaram as bocas.

Chama-se silêncio

às coisas de súbito degoladas

dos sons necessários

pelos cutelos da escuridão

- quando atravessamos a medo

as pontes arruinadas

só com estrelas

a iluminarem os poços

e a sombra dos homens

pisadas pelos pés

da poeira ardente

das estradas.

Perfil.

Os homens práticos

têm o génio poético

de deixar o desenho das mãos

no trabalho das chamas.

Os poetas não.

Não entendem a linguagem das folhas,

línguas secas

em bocas sedentas.

Vêem apenas nas árvores

perfis de labaredas e palavras,

mulheres nuas ao relento

que dantes os deuses violavam

com sexos

escondidos nas pernas do vento.

Segredos.

Acendi o fogão

mas continuo gelado

no dia mais frio do tempo

ou, se quiserem, do ano.

Outra pá de carvão

e sento-me ao piano

para aquecer os dedos

nas pequenas chamas que saem das teclas

e desenham com sons de outro lume

o perfume

da solidão.

A música tem os seus segredos,

como o de trazer do centro da terra

o fogo misterioso

do frio em combustão.

Transparência.

Ainda bem que este terror pardo

não tem transparências de véu

e ninguém sabe

que transporto um fardo

que não é meu.

Não é, mas é.

Apenas nasci com um braço sem mão

e a astúcia

de esconder a fé

na angústia.

Não me atirem segredos

como quem lança pedras lúcidas

num poço

de sonho apodrecido

e febre

de pesadelo virtual.

Sou feito de carne, osso

e vidro

que talvez um dia quebre

de tanto se fingir cristal.

Tudo.

Não, não deixes apagar o destino

que ajudaste a acender

nos nossos corações

atravessados pelo mesmo rio.

Dá-lhe o sopro do sonho,

a lenha dos dedos,

o polén dos lábios,

as abelhas devoradas pelo mel.

Dá-lhe as chamas que fazem ninho

por dentro dos frutos,

a cal das unhas cãndidas

que despem os mortos,

os seios suados da treva,

os dentes de rasgar árvores.

Dá-lhe o mundo oco da caveira,

os tambores da fome,

as carícias da seda inquieta,

o frio arrancado dos punhais,

a morte - jeito de mais luz.

Dá-lhe o terror,

o copo de veneno à cabeceira,

o hálito dos abismos,

os túmulos arranhados,

as mãos de vidro na testa,

os lábios que sabem ao suicídio dos anjos.

Dá-lhe tudo, tudo, tudo, tudo ...

... à bela fogueira do destino

onde te lançaste viva

e eu continuo a arder

em labaredas de cinzas.

Ilhas.

Náufrago de nuvens,

ponho-me a cantar deitado

de costas na minha jangada

sem sentido das ilhas.

E ilhas para quê ?

Se sinto ao meu lado

o teu corpo ainda quente do destino

nesta nossa festa de náufragos

com âncoras no sol

e os olhos embandeirados

de gaivotas ?

Sombra.

De tanto te imaginar de olhos fechados,

sei lá se te perdi !

E se esta sombra com quem voo nos telhados

és tu em vez de ti .

Só sei que quando vieres, real ,

a cheirar a pele e a punhal ,

com entranhas e caveira ...

... terei de coser a tua sombra à minha,

atar o rio à Nuvem da tardinha,

a labareda ao fumo da fogueira.

Noite.

E aqui estou outra vez sozinho

a ouvir ranger a noite nos sapatos,

a arrancar os esqueletos das horas !

Mas isso que importa ?

... Se posso tirar um voo dos olhos

e colá-lo nas pedras

para vê-las voar ...

... E modelar na valeta

uma mulher de lume

para lhe beijar o lodo

sem perfil ...

Ah ! Solidão! Solidão!

- espelho de lua vil.

Imagens.

O céu afinal é este jeito de andorinhas

com que a Terra voa nos meus olhos ...

Aves : o mundo sou eu.

E o sol, o ritmo das sementes

a prolongarem a música nos dedos...

Trigo : a vida sou eu.

E a noite, a cinza dos meus passos

nas nuvens de chão muito alto...

Flores : o desnorte sou eu.

(Concordem, pelo menos,

que a vida, a morte e o mundo

são bem pequenos.)

Orvalho verde.

Sol.

Bico de frio na janela

da manhã estremunhada.

Ouro.

Ave.

Que me queres ?

- Levanta-te e vem ver as planícies estendidas.

Parecem mulheres

a respirarem nas fontes,

pele de água,

cheiro de prata a cabelos de malmequeres.

Mas eu voltei-me para o outro lado

na cama ainda quente de fantasmas,

e adormeci de novo

a sonhar que andava lá por fora

perdido no orvalho verde

- com os pés de borboletas

para não magoar os sóis pequeninos

que dormem no tempo incompleto

a morte mal aprendida nas flores ...

Ave.

Gume de frio inquieto.

Palavras.

Dou um pontapé nestas árvores de carne e folhas.

Mas esperem !

A palavra árvore não é uma árvore,

momento de sombra,

nem a palavra sol queima a pele das mãos.

E até hoje nunca vi voar a palavra rouxinol.

Ah! se eu pudesse colar no papel o cantar dos pássaros,

o esfarrapar concreto do cantar verdadeiro dos pássaros,

e esta mão de sol que cria

a invenção das flores.

Mas não.

Sempre as mesmas palavras

com alçapões de bruma.

Sempre esta resignação à Poesia

com pontes mágicas para coisa nenhuma.