Ímpetos

Na nossa ilha

rodeada de mar de ouvidos

acendemos com palavras naufragadas

as últimas fogueiras

que já não aquecem

os homens que vemos passar através dos vidros.

Nós, ao menos, ainda trazemos nos olhos

ímpetos de mulheres nuas embrulhadas em segredos de bandeiras.

O fio

Ilusão

de que as cinco agulhas do silêncio

cosiam na boca o esgar

dum grito que afinal começa sempre na mão

e só existe quando o acabamos de gritar.

A propósito do grito.

Sinto que perdi

o fio

que me ligava a ti.

Magia do desejo fundo

em que já não acredito.

Força sem mão

que mandava por mim no mundo

com dedos de divindade.

Agora em vão

carrego no gatilho.

Nunca ouço disparar a tempestade.

Pensamentos

Aqueles claros olhos que chorando

Ficavam, quando deles me partia,

Agora que farão? Quem mo diria?

Se porventura estão em mim cuidando?

Se terão na memória, como eu quando

Deles me vim tão longe de alegria ?

Ou se estarão aquele alegre dia

Que torne a vê-los, na alma figurando?

Se contarão as horas e os momentos?

Se acharão num momento muitos anos?

Se fararão com as aves e com os ventos?

Oh! bem-aventurados os fingimentos,

Que nesta ausência tão doces enganos

Sabeis fazer aos tristes pensamentos !

(*) Camões

Vazio

Maquinações de bocas tortas

empalhadas em sol passageiro.

Palavras mortas

sem sabor nem cheiro...

Sons em que não existem portas.