Improviso.

De noite sentava-me ao piano

e às vezes improvizava o terror

das tempestades sem trovões

e sem vento.

Com pena de não poder inventar outro instrumento

que, com rigor,

descesse até ao som mais fundo do silêncio.

Casa.

Casa.

Aqui o sonho é mais exacto,

quase real.

Espanto de fluido e cal.

Encosto a face

ao vidro da chuva

com a sensação quente do abandono

que me esfria a cara.

Lá fora o vento desfaz-se.

E os homens, os prédios, os mortos

vogam no sono...

Cá dentro

por um momento

tudo pára.

Imaginando.

Quando o sol encoberto vai mostrando

Ao mundo a luz quieta e duvidosa,

Ao longo de uma praia deleitosa

Vou na minha inimiga imaginando.

Aqui a vi, os cabelos concertando;

Ali, com a mão na face tão formosa;

Aqui falando alegre, ali cuidadosa;

Agora estando quieta, agora andando.

Aqui esteve sentada, ali me viu,

Erguendo aqueles olhos tão isentos;

Aqui movida um pouco, ali segura;

Aqui se entristeceu, ali se riu.

Enfim, nestes cansados pensamentos

Passo esta vida vã, que sempre dura.

(a)

(a) Poema de Camões, com pequena alteração literária.

Anões

Esta noite, recusei ver

a primeira pegada

na lua.

O primeiro passo na escalada

dos anões que foram apoderar-se do universo

e dos sóis sem dono.

Dormi toda a noite

orgulhoso da profunfidade negra

da terra do meu sono.

Fotos: La Coruña (Parque junto ao farol à noite)