Nuvens.

Aquela nuvem

parece um cavalo...

Ah! se eu pudesse montá-lo!

Aquela?

Mas já não é um cavalo,

é um barco à vela.

Não faz mal.

Queria embarcar nela.

Aquela?

Mas já não é um navio,

é uma torre amarela

a vogar no frio

onde encerraram uma donzela.

Vá, lancem-me ao mar

onde voam as nuvens

para ir numa delas

tomar mil formas

com sabor a sal

- labirinto de sombras e de cisnes

no céu de água, sol, vento e luz,

secreto e irreal ...

Beleza.

A beleza da mulher

escondeu-se. Onde está?

Gaveta de retratos velhos.

Fotografia na carteira.

Já não existe a fome

dos espelhos.

Nem traz na boca

o que na pele

morde de desejos.

Sol com dentes.

Agora a beleza da mulher

é uma lua por dentro.

Neve.

Chegaste

vestida de luto

a cheirar a sémen de neve.

E a morte iluminou

o que havia em nós

de tortura

e sombra breve.

A outra morte.

A impura.

Grito.

Vai-te, poesia !

Deixa-me ver friamente

a realidade nua

sem ninfas de iludir

ou violinos de lua.

Vai-te, poesia !

Não transformes o mundo

descarnado e terrível

num céu de esquecer

com mendigos de nuvens

famintos de estrelas

e feridas a cheirarem a cravos,

enquanto os outros, os de carne verdadeira,

uivam em vão

a sua fome de estrelas

e de pão.

Vai-te, poesia !

Deixa-me ver a vida

exacta e intolerável

neste planeta feito de carne humana a chorar,

onde um anjo me arrasta todas a noites para casa

pelos cabelos

com bandeiras de lume nos olhos

para fabricar sonhos

carregados de dor e lágrimas.

Vai-te, poesia !

Não quero cantar.

Quero gritar !

Gumes.

Vejam, vejam esta borboleta

que esvoaça

com asas de caveira preta.

Que me anuncia?

Punhais de desgraça?

O voltar súbito da ampulheta?

E ponho-me a pensar

na burocracia

de sonho nulo

que a trouxe até mim

do fundo do casulo

- para me prevenir de quê?...

De que misteriosos gumes de perigo?...

Que bom! Ver o universo preocupado comigo.

Névoa.

"Canto como se o mundo fosse criado agora mesmo!"

- dizem todos os dias os poetas

à névoa da manhã.

Mas afinal que mundo ?

Este do lodo erguido

com cânticos de pássaros degolados

com a noite a esconder na lua

a prata do sol dos roubos ?

Pobre mundo

onde as flores não devoram os lobos !

Cardos.

Se eu pudesse iluminar por dentro as palavras de todos os dias

para te dizer, com a simplicidade do bater do coração,

que afinal ao pé de ti apenas sinto as mãos mais frias

e esta ternura dos olhos que se dão.

Nem asas, nem estrelas, nem flores sem chão

- mas o desejo de ser a noite que me guias

e baixinho ao bafo da tua respiração

contar-te todas as minhas covardias.

Ao pé de ti não me apetece ser herói

mas abrir-te mais o abismo que me dói

nos cardos deste sol de morte viva.

Ser como sou e ver-te como és:

dois bichos de suor com sombra nos pés.

Complicação de luas e saliva.

Instantes.

#~~~~ Coloquei o meu sonho num navio e esse navio em cima do mar; depois, abri o mar com as mãos, para o meu sonho naufragar. As minhas mãos ainda estão molhadas com o azul das ondas entreabertas, a cor que escorre dos meus dedos a colorir as areias desertas. O vento vem vindo de longe, a noite curva-se com o frio; debaixo da água vai morrendo o meu sonho, dentro de um navio... Chorarei quanto for preciso, para fazer com que o mar cresça, o meu navio chegue ao fundo e o meu sonho desapareça. Depois, tudo estará perfeito; praia lisa, águas ordenadas,

os meus olhos secos como pedras e as minhas mãos quebradas. #~~~~

"Quando eu morrer voltarei para buscar os instantes que não vivi junto ao mar" Sophia de Mello Breyner

Trevos ausentes.

Se eu agora inventasse o mundo

criaria a luz da manhã já explicada

sem o luto que pesa

na sombra dos homens

- conspiração da noite

com pedras.

Luz que o cheiro das ervas da madrugada

aproxima os mortos do silêncio

com esqueletos de asas

- conspiração com o sol

para estarem mais presentes

no tacto da pele da manhã,

mil mãos a afogarem a paisagem,

bafo de flores donde cai

o enlace das sementes ...

Abro a janela.

O mundo cheira tão bem a trevos ausentes!

Bons dias, mortos.

Bons dias, Pai.

Frio.

Frio de sol com grades

na madrugada ferrugenta

- raiva de destinos trocados.

Ah! como diferes

do frio transparente

das mentiras casuais

onde, nos dedos das mulheres

tinem o som das rosas

e o perfume corrupto dos cristais.

Aqui.

Aqui

descemos até às raízes de asas nas plantas

e o luar brilhou por dentro do frio dos dedos.

Aqui

procurámos nas bocas o sabor do pólen

e as mãos acenderam-se em começo de astros.

Aqui

ergueram-se do chão as flores já ressequidas

para se colarem de novo nos ramos da Primavera

com leveza de corações de andorinhas.

Aqui

suor vivo.

Aqui

no princípio do mundo

tu e eu

- para além do meu orgulho

de sol passivo.

Disfarce.

De repente,

no espelho da plataforma da frente

surgiu o clarão instantâneo

da minha face

a tentar gelar a realidade

para além da bruma das cicatrizes.

Pobre pele esticada de disfarce

a dar uma aparência de unidade

a este enredo subterrâneo

de luas com raízes!