Mãos inocentes.

No recanto do jardim

neste dia de nevoeiro forrado de olhos cegos,

o menimo pôs-se a escavar a terra

e, de repente, parou ao sentir a mão a arder

com manchas de sol puro

enterrado pela morte dos deuses

que lá deixaram

a esperança suave e doce

da pele dos dedos.

Ah!, deixa, deixa-a arder bem,

a mão,

o pulso,

o braço

archote da labareda inocente

com que um dia criarás

um mundo diferente

com outro peso branco nas sombras.

Um mundo de fábricas de justiças delicadas

onde, em vez de folhas,

cresçam nas árvores

ventos de cabelos femininos.

E em cada pedra, em cada fruto, em cada lago,

em cada pétala, em cada vulcão,

ouviremos todos bater

no centro do planeta

o teu coração.

... com ritmo de pólen

- menino das mãos a arder.