O outro lado.

Debaixo deste sol,outro sol coincidente...

Por dentro das pedras,

outras pedras de bruma ...

Feliz gente !

Com duas realidades

- e eu sem ter nenhuma.

~~~~~~

Vem hoje um aroma tão bom lá de fora do mundo!

Um cheiro a canteiros de primavera

com deusas de astros na fronte

e enlaces de folhas de hera

no cabelo voado ...

Ah! se eu encontrá-se a ponte

que vai para o outro lado !

Pedras.

Deitei-me de bruços na terra

- cadáver com flores -

na esperança fria

de ouvir pulsar nas pedras

um coração, talvez ...

Mas em vão! Em vão!

Levanta-te, poeta,

e dá o coração ao mundo.

Recantos.

Neste recanto de pedras

sem ressurreição,

erguemos um dia uma barricada,

bandeira de pele humana no candeeiro,

sóis podres,

bocados de lua,

estrelas de morte apagada,

armas de nevoeiro.

Nós.

Ninguém.

Eu.

Outros com este incêndio que trago em mim.

E esta angústia tão fácil

que vem dos gritos da noite

com toda a treva herdada

dos primeiros homens.

O sol é mais difícil.

Ouro fundo

que parece superfície.

Sensação.

Sabão nos olhos

para lavar as lágrimas

por haver dor.

Lá fora na rua gritos de crianças

que buscam nos caixotes

tesouros de trapos e de papel.

Sensação romana

de me banhar em lágrimas de escravos

- a quem os chicotes

despiram lentamente a pele.

A noite.

Toma a minha noite...

Lama turva de espinhos

na profundidade dos muros

com o lume ainda escuridão

misturado de sémen e urtigas...

Pântano de sonhos mortos

onde as únicas asas

são as espirais dos corvos nos teus lábios

a devorarem um céu de nuvens...

Fúria sonâmbula dos calabouços

com a boca a saber a abismos

e as labaredas a torcerem-se

em busca de mais noite...

Ah! mas como tu transformas tudo

num jeito de rosas e de lua!

Migalhas.

Ah! quanta vontade eu tenho

de esbofetear o Silêncio!

De rasgar o céu com unhas de raiva

para ver cair da Noite um sangue qualquer

nesta bola de ira

onde uma criança quase nua,

sozinha no universo,

abre os olhos para haver estrelas...

Sim, estrelas colocadas ali de propósito

para lhe enfeitarem a fome

com migalhas dum pão que ninguém come.

Rua deserta.

Nestas árvores

onde até os pássaros se enforcam nos ninhos,

há muito tempo que mora

uma ninfa de carne incerta

fugida da borrasca

dos caminhos.

Bato-lhes de mansinho na casca...

Sou eu, ninfa. Abre.

Estamos os dois sozinhos

nesta rua deserta.

Sai cá para fora

e beija-me na boca.

Mostra-me que a vida é louca.

O fogo!

O fogo

não tem hábitos.

Esconde-se para haver primavera

e impudor.

Mas ai do desejo

que não se habitua

aos moldes de cinzas depois de secar a flor.

O perfume.

Por dentro do perfume das flores

já não anda a tua boca

a beijar as estrelas

na cor do silêncio

- para além do gosto agudo das mucosas.

Agora no luar caído

só uma boca de gelo

morde o perfume das flores ...

Mãos inocentes.

No recanto do jardim

neste dia de nevoeiro forrado de olhos cegos,

o menimo pôs-se a escavar a terra

e, de repente, parou ao sentir a mão a arder

com manchas de sol puro

enterrado pela morte dos deuses

que lá deixaram

a esperança suave e doce

da pele dos dedos.

Ah!, deixa, deixa-a arder bem,

a mão,

o pulso,

o braço

archote da labareda inocente

com que um dia criarás

um mundo diferente

com outro peso branco nas sombras.

Um mundo de fábricas de justiças delicadas

onde, em vez de folhas,

cresçam nas árvores

ventos de cabelos femininos.

E em cada pedra, em cada fruto, em cada lago,

em cada pétala, em cada vulcão,

ouviremos todos bater

no centro do planeta

o teu coração.

... com ritmo de pólen

- menino das mãos a arder.

Mundo das palavras.

Neste mundo de palavras sonâmbulas, meros acontecimentos de sombra - "bons dias, boas tardes, boas noites" - não queiras transformá-las em pontes para o país que sonha barricadas irreais. Aprende a vergonha de não arrancar das palavras bandeiras de punhais. E deixa bocejar as fontes.

Volúpia.

Os dedos

dissolvem-se no rosto,

na espuma dos cabelos,

nas pernas, nos pés,

no sexo minucioso ...

Tudo o que a volúpia requer

para o desenho da água ser mulher.

Destroços.

Às vezes eu paro diante do meu passado

de lua em destroços,

ruíram as telhas,

e não sei que dor ainda me fere

no apertar e torcer com o alicate.

Então entro ... Espaço de ossos.

Urtigas. Pedras velhas.

E a um canto

um coração já sofrido de mulher

bate ...

Ainda bate.

Agrestemente bate.

Perfil.

O abismo é a palavra necessária

para a angústia parecer mulher

no perfil da penumbra.

Esta mulher

a pairar agora no vale

com asas nos olhos de voo

- a rasgar por dentro das árvores

iluminações

de frutos de ouro.