Silêncio.

Venho do silêncio das ruas desertas

cansado de imaginar lágrimas no mundo.

Ah ! que ninguém se atreva agora a chorar diante de mim

lágrimas autênticas !

Só as outras me comovem

- a música das lágrimas

que trago no coração

a gelar-me os olhos

desta ternura seca

de amor implacável pelo mundo.

Areia.

Sentado no vento

vejo-a a olhar para a areia que escorre

por entre os dedos

- dez ponteiros

de um relógio atento.

As mãos dos homens

pensam o tempo.

Flores.

Deitada ao comprido na relva

vi-te de repente com os cabelos verdes

e os braços erguidos

a abrirem-se em flores de dedos ...

... Flores carnívoras

que estrangulavam o vento

por doçura de capricho ...

( E então senti

na Terra e em ti

respirar o mesmo bicho.)

Futuro.

(Desperdiçar uma mente é uma coisa terrivel)

Devagar fabrica-se o mundo

com cartilagens de silêncio,

que pena o ventre não ser de vidro !

para vermos os rios fugirem dos mapas

para além da química dos limites

dos bichos herdados.

Máquina de fazer Futuro

que já não funciona com aurora

mas com ódio

- o ódio redondo

do amor puro

que se ignora.

Noite.

Noite

- vela de sombra a derreter-se

na lividez

da manhã de treva clara.

Mar.

Restos de naufrágio

com olhos e nádegas,

seios e pelos

que o vento sacode

na areia ...

A inocência

às vezes parece-se com a morte.

Sonâmbula e feia.

Raio de sol.

Este raio de sol

alonga-se ao meu lado na cama

- lança de ouro

igual à que o meu monstro

do remorso dos dias simulados

brandia todas as manhãs

para salvar o mundo

montado no dragão dos pesadelos.

Mas para que serve agora esta lança

de cólera imune ?

Para dourar cabelos ?

Para semear sóis ?

Dorme, dorme,

arma do remorso inútil

ao longo dos lençóis.

Pétala.

A menina acordou

com uma rosa de toucador

em cada dedo ...

E a espreguiçar-se na luz do sono

enfeitou os cabelos com as mãos

à espera de as ver desfolhar-se,

pétala por pétala com unhas,

na conclusão física do Outono.

Gritou !

e surgiu-lhe de súbito uma flor

nos dedos.

Perfume.

Respiro e canto

o cheiro a frio

dos lençóis ainda quentes

da carne das mulheres

que saltaram dos sonhos para as camas

das manhãs inibidas.

Depois abro a janela

para ver o sol do meu tamanho no chão,

tapete de primavera

que os olhos sujam

de borboletas caídas ...

... Perfume imperfeito

que não inventou ainda a flor possível.

Norte.

De súbito, acordei

perto das coisas distantes

com a ténue tentação

de dar um salto na sombra

até chegar ao coração do norte.

Mas fiquei de olhos fechados

a cair dentro de mim

noutra sombra ainda mais densa

-onde dorme à minha espera,

tão ignorante de abismos,

a minha sorte, só minha,

que nunca apagou estrelas

nem adormeceu as raízes ...

Trevas.

Ousaram

fechar um homem na treva

promovê-lo ao silêncio

impor-lhe muros de sede.

E agora ?

Ei-lo sozinho,

terror de olhos secos

com uma lâmpada de lágrimas

no coração

a furar um túnel de névoa

na parede.

Ousaram

iluminar a treva com homens.

Pérola.

Abri a ostra e encontrei a pérola.

Um leve beijo com o toque da língua,

Fez ela morder o lábio e mergulhar

Arrepiada no oceano de fogo,

E uma gigantesca onda de calor

Banhou seu tênue corpo salgado.

O vento uivou desconcertante

Completamente alucinado

Por cima das nuvens de nácar

Comprimindo os sons

Com um aperto, um urro

E um puxão de cabelo.

Fiquei tonto, totalmente inebriado

Com a beleza desta jóia

De valor inestimável,

Continuando minha busca

De cultivar sempre

A beleza rara

E deliciosamente pronta a ser aberta.

A sensível "ostra" !

Luas.

Nas noites escuras

rachei umas pedras

onde encontrei escondidas

- vejam - estas luas.

Tomem-nas, poetas.

Uivem !

O sol buscou nas minhas mãos

o que em ti acaricio

para te forrar o corpo

de pele de frio.

Ah ! se ao menos a tua carne fosse real

e não esta procura constante de existires

na lógica de um sonho

com musgo de arco-íris.

Corpo.

Frémito do meu corpo a procurar-te,

Febre das minhas mãos na tua pele,

Que cheira a âmbar, a baunilha e a mel,

Doido anseio dos meus braços a abraçar-te.

Olhos buscando os teus por toda a parte,

Sede de beijos, amargor de fel,

Estonteante fome, áspera e cruel,

Que nada existe que a mitigue e a farte!

E vejo-te tão longe! Sinto a tua alma

Junto da minha, uma lagoa calma,

A dizer-me, a cantar que me não amas...

E o meu coração que tu não sentes,

Vai boiando ao acaso das correntes,

Esquife negro sobre um mar de chamas...

(*) Florbela Espanca.

Mãos.

Mãos

por onde escorre

o ruído quente

dos corações de água dissolvidos...

Pequeno repetir do princípio do mundo

a que só falta

o nascimento das ilhas.

Espuma de luz

no sono líquido dos olhos

a boiarem nus ...

Espuma.

A alegria do sol

aos saltos como pássaros,

penas brancas,

olhos pardos ...

Mas onde está o espelho

para reflectir os cabelos de mel

das mulheres voadoras

que saem dos rios

montadas em peixes brancos

com escamas de espuma

- guelras inquietas ?

Saltam para as margens,

despem-se

e escondem-se nuas

na música de Mozart

- à espera que as flores

as vão violar.