Nuvens.

Os teus olhos suplicam nuvens ... Mas eu só te dou vida despida. Os teus olhos suplicam nuvens ... Mas o amor é uma chama que arde melhor na cama. Os teus olhos suplicam nuvens ...

Vida.

(The Best)

As melhores e mais belas

coisas do mundo

não podem ser vistas ou mesmo tocadas.

Devem ser sentidas com

o coração.

Azul.

Luar azul que levanta do chão as paisagens do mundo. E sustém no ar bosques de vento, flores de frio, pedras com asas, caminhos de estrelas ... ... e este sussurro dos bichos pousados nas nuvens a cantar o espanto do sol ser às vezes azul ao luar... Luar de insónia esmagado no chão com um sapo a cantar no coração.

Borboletas.

Coleccionador de olhos -vejo os bolsos cheios de imagens esmagadas, lágrimas incompletas, desdéns já amolecidos e olhos verdes, azuis,castanhos,negros, berlindes, bugalhos de fogueiras -oxalá não me incendeiem as algibeiras. Faltam-me os teus. Mas quando ia apanhá-los, voaram-te das órbitas com duas asinhas pretas, a saltarem de mesa em mesa... Ah! se eu tivesse trazido a minha rede de caçar borboletas !

Remorso.

Não fui eu quem pintou o sol no céu,

nem as nuvens no ar

com àguas de prata.

Quando nasci já tudo era mundo

com relva e muito azul,

poentes e muitas sombras,

pobres e imensas cicatrizes ...

Porque tenho estes remorsos

de andar a sofrer não sei por quem

a culpa de haver rosas e haver vida?

Palavra de honra! Não fui eu

quem atirou a lua para o céu !

Amigos.

"Os amigos são as flores

no jardim da vida.

Começa com uma semente

de confiança, consolidada

com risos e lágrimas, crescendo

na lealdade e na amizade".

Chaves.

Onde estás, chave perdida

daquela sala

onde eu antes guardava vida

para depois imaginá-la ?

Quarto às escuras

em que nenhuma chave

agora serve

nas fechaduras ...

Sala deserta

onde nunca entraria

mesmo que encontrasse a porta aberta.

Não, não quero voltar a inventar vida

nem dar lógica de beleza à dor

no quarto da chave perdida.

Melodia.

Neste momento um pássaro qualquer canta, explica as flores perto da margem dum rio. Nunca ouvi esse pássaro cantar nem sei onde o rio corre ... Mas todas as noites tento guardar na mente essa melodia que não ouço - sentindo o coração pesado como um pássaro morto.

Olhos.

Hoje acordei na dispersão cinzenta

dum dia decepado ...

Com o corpo dividido,

as imagens sem olhos,

os gestos a fugirem-me dos dedos

- e a sombra esquecida no quarto ao lado.

Desatado de mim,

andei todo o dia assim

com os passos nas nuvens,

os pés na terra,

as mãos a estrangularem o nevoeiro,

e os olhos ... Ah ! os meus olhos onde estão?

(Só há momentos me encontrei por inteiro

num charco a evaporar-se do chão ...)

Espelho.

Olho-me ao espelho,

enredo de lâmpadas e chanas do outro lado

na tontura de melodias do avesso

dos cristais de ruído ...

Olho-me ao espelho

e vejo-me a cantar

- sim a cantar ! -

com a boca na cara,

quente do entusiasmo vazio

dos violinos do silêncio ...

(Homens : porque não nasci apenas no espelho,

sem alma deste lado ?)

Mãe.

Vou inventar uma flor

para pôr

no teu cabelo.

Uma flor com asas de lume

donde, em vez de perfume,

saiam sons de violoncelo.

E eu possa dizer à Terra :

« Sim. Bendito seja o teu ventre entre as mulheres.

Mas já basta de malmequeres! »

Gaivotas.

Leva-me os olhos, gaivota,

e deixa-os cair lá longe naquela ilha sem rota...

Lá longe...

onde os cravos e os jasmins

nunca se repetem nos jardins...

Lá longe...

onde nunca a mesma aranha tece a mesma teia

na mesma escuridão das mesmas casas...

Lá longe...

onde toda a noite canta uma sereia

... e a lua tem asas...

Lá longe...

Problema.

Toquei-te

e de súbito percebi

que não eras apenas um enfeite

com cabelos de diadema

e o sol a respirar em ti.

Mas o outro lado do problema

com a beleza por alibi .

Jardim.

Ao cultivar o chão deste jardim,

Pensei ser infecundo tal terreno.

Hoje rebentam lírios e jasmim

Onde existiam só cardos e feno.

Só achei aridez e terra baldia ;

Lutei para vencer o grande mal

Até que o consegui com alegria,

Fazer da terra brava um roseiral.

Flores que cultivei com muito gosto

Tratadas de manhã até ao sol posto,

Quando a inspiração ... tinha sabor .

Que se conservem frescas, perfumadas

Não as quero ver murchas, desfolhadas

As rosas que eu cuidei com tanto amor!

Azul.

E se, de repente,

voassem dos teus olhos

duas pombas azuis ?

Então sim, poeta,

cairia pela primeira vez no mundo

o espanto da primavera completa.

Boiando nas ondas.

Morrer devia ser assim ...

Boiar estendido numa nuvem

com a cabeça encostada no silêncio

a olhar para o céu,

sempre mais longe,

sempre cada vez mais longe.

(Perto já não é céu.)

Morrer devia ser assim ...

Milhões e milhões de anjos

deitados nas nuvens

com asas brancas nos olhos

numa leveza sem rumo

de penas de frio.

Morrer devia ser assim ...

Luar.

As violetas secaram

no aroma do tempo.

Só ficou esta lembrança de perfume

a morrer lentamente

num esvair de acorde

que nada detém.

Oxalá o luar tenha memória

e depois se recorde.

(Para contar a quém ?)

Paz.

Volto para trás

nesta paz

de ver nos meus passos

o único sinal profundo

da tarde lilás.

Que bom !

Hoje não quero salvar o mundo.

Mulher.

(**)

(*)

PARA A MULHER SER INFELIZ

BASTA-LHE SÓ SER MULHER ,

SEMPRE NAS LÍNGUAS DO MUNDO,

ESTEJA ELA ONDE ESTIVER .

Não fala, tem presunção,

E passa por indecente :

Se fala para toda a gente

Não conhece a posição .

Se vai a qualquer serão

Há uma língua que diz :

"Ela foi lá porque quis

Aparecer ao amante ".

Tudo isto é bastante

PARA A MULHER SER INFELIZ.

Se vai à missa engomada,

Há quem se atreva a dizer:

"Não ganha para comer ,

Mas tem que andar asseada!"

Se vai suja e mal trajada ,

É bandalho porque quer .

Venha lá donde vier

E passe por quem passar,

Para o mundo dela falar

BASTA-LHE SÓ SER MULHER.

Se fica em casa é senhora ,

É fidalga sem ter renda ;

Se trabalha na fazenda

É tida como impostora.

Não tem a triste uma hora

Que a desgraça a não espere.

Faça ela o que fizer

Em favor do seu bom porte,

Falam dela até à morte ,

ESTEJA ELA ONDE ESTIVER.

(*) Poema do meu vizinho M.Alves (Poeta analfabeto).

(**) Pam.Keener painting.

Ímpeto.

(*)Que me importa cantar ! Eu não sou poeta de canções para embalar ninhos nos corações. Sou um ímpeto de gelo de lâmina que se levanta mudo diante de tudo. (e quem me impede de ter alma e sede?) Mas quando canto as minhas canções ásperas de vagabundo sabem ao espanto de rio sem foz ... E na minha voz sangra o desespero do mundo. (*) PAM. painting.

Flor brava.

(*) PKeener painting. Quando te cantava

não era a ti que eu cantava

- meu cio de flor brava

na secura de Agosto.

Mas outro mistério qualquer

só visível com o teu rosto.

Aquele rosto inconcreto

que um acaso de mulher

torna o mundo mais lúcido e secreto.

Imaginação.

(*) Pamela painting.

Que bom haver realidade ,

a luz, o calor, o cheiro

e estas pedras tão pequenas

a desenharem-se como chão.

Que felicidade

o mundo não ser apenas

o nevoeiro

da minha imaginação !

(Viver não é imaginar que se vive.)

Emoção.

(*)

~~~~
No teu corpo quase, quase nu,

Eu ia passando a minha mão.

Tranquilo um pouco, como tu,

Sentias uma divinal sensação.

Eu sentia, tu sentias emoção,

E a tua mente quase ausente.

E, eu sentia bem teu coração,

Compreendia bem tua mente.

Depois, eu abria a minha mão,

Eu...bebia toda a tua emoção.

~~~~

(*) Pkeener painting.

Ternura.

'BONDADE'

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Days of kindness (*).

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(*) Poema de Leonard Cohen.