Noite

Enterrava-se a noite,

metia-se a sombra debaixo das pedras

e esperava-se o espanto de vê-la continuar

de mãos dadas

com a luz,

nas palavras,

nos gritos,

nos olhos das barricadas,

nas flores com dentes.

A noite 

tinha a utilidade das sementes.

Sonhos

Enfim no céu de todos

a plena condição 

de anjos mutilados

que não tardarão

a mostrar de astro em astro 

a tragédia total

de sermos insectos

tão nus para imaginarmos a verdade.

Apenas solidão  

de deuses que recusam o trono.

Ah ! nunca o homem foi tão duramente real

como neste teu corpo imponderável

só com o peso do sonho.

(Todos os créditos vão para ti em nome da estima e amizade)

Frio

Duas mãos desfeitas num fio

em volta do pescoço,

arrepio 

de terra e fogo.

Depois enterraram-na no rio

para que espere,

como o outro também, a dormir no mistério do seu recanto,

a trombeta do último apelo

que os torne de novo homem e mulher

com flores na fluidez do sexo

e no cabelo

de sombra em cio.

Dos olhos de ambos

corre agora o sangue de se verem ...

Mas na noite só se ouvem

os passos do rasto negro e frio.

Trevas

Meti a chave na fechadura,

abri a noite

e entrei no palco onde me espero

a chorar nos espelhos,

desgrenhado pelos subterrâneos do vento

da treva impura.

Azul

A este desespero azul

de te querer sempre ao pé de mim

chamam os homens amor.

Mas o amor é outra raiva

de arrancar o sol da lua.

Andar com andorinhas na algibeira

e dependurá-las na  chuva ...

Bruma

Inconfôrto

de amar em bruma

a sombra visível.

Débil angústia

de sol morto

no amor medido.

Ai dos poetas com obrigações de corpo !

Vento

Ah ! só um segundo

com o mundo

de acordo comigo ...

E até os homens dormiriam nas nuvens

a ver o vento a ceifar o trigo.

Melancolia

E  cá estamos

a ouvir o vento que chora

na boca voadora

por cima dos telhados.

E cá estamos,

a ouvir cair na chuva dos ramos

lágrimas de fantasmas enforcados.

E cá estamos ...

Alma ! porque te prendes, 

até que a dor a anule,

a esta escuridão

onde nem sequer há duendes

de fogueira azul

como no carvão ?

Mundo

Porque não nasci no mundo

 que trago em mim ?

Inútil projecção

do sonho moribundo

da minha geração ...

águia ferida que procura

ainda no azul a sepultura

que a sua sombra  escura

já desenhou no chão.

Luz que só pressinto

como um cego a imaginar o sol

através do luar

que a voz do rouxinol

sonambulamente leva 

ao meu subterrâneo.

Um sol fechado num crânio

que é o outro rosto da treva

sombriamente a brilhar ...

Ou talvez o clarão

do fogo a arder no futuro,

depois do salto do muro.

Porque não nasci no mundo

que trago em mim ?

Noite

Dói-me a boca de silêncio

e vou gritar !

nesta noite de lua mole

a dobrar-se nos telhados

inertes de bafio ...

Chamo-me não sei quem

e vou atirar para a ferrugem do vento

da noite desmantelada

este desafio de acordar o mundo

nas janelas de súbito acesas,

com milhões de vozes

esvaídas num clamor

para além dos lábios fechados

nas faíscas das pedras.

Gritar, ouviram ?

Gritar esta alegria de não sentir ainda terra na boca.

Gritar esta labareda enfim fora dos olhos !

Silêncio

O silêncio é a lei

que começa no princípio do mar

e procura o perfil que reproduz

e ata os desvios

do sonho em linha recta.

Momento movido a luz

que torna a morte inquieta.

Manhãs

Deixei as mãos no prado

a cortar azedas ...

E aqui estou deitado

ao sol das veredas.

Ah ! estas manhazinhas

de mãos sem candeias.

Brincam as minhas.

Suam as alheias.

O pior é se aparece alguma bruxa de unhas pretas

a vomitar brasas

e as caça, confundindo as mãos com borboletas

de cinco asas.

Trevas

Já eu andava pelos corredores

a arrastar

o meu pequeno manto

de palavras

a sofrerem por mim

as minhas  dores.

Rosto pobre

de peso alheio

com algemas de suor.

Só à noite,

quando a treva entrava por mim a dentro

me sentia maior.

Solidão

Deixo sempre alguém fora de mim em mim

no lugar donde parto

flor que a si mesma se corta no jardim,

olhos pegados no espelho,

sempre a ver-me jovem na cama do quarto.

E a mão direita ? Onde deixei essa mão ?

Nos teus seios, talvez. Ou na melodia escrava

em que a vizinha do 2º andar, deitada ao comprido

no chão,

tentava ouvir o próprio coração

no piano em que eu tocava

- ponte sem sentido

de solidão para solidão

num espelho partido.

Lembrança

 Aqui a lembrança

perde, de súbito, o rosto.

Pasta de sangue e névoa,

labirinto escuro na claridade do dia

que só começa a iluminar-se ao sol posto

quando de repente

sinto na mão

que me guia

a cegueira ardente

dos olhos da imaginação.