Palavras

Valem-me as palavras que me deram em criança

e agora rastejam no chão,

atravessam-no,

mortos aparentes,

sombras vivas

com torturas nos dentes

que mordem os cordões,

escondem-se na terra,

unhas agressivas,

sugam o sangue dos vermes

tornam-se líquidas,

juntam-se em símbolos,

rios subterrâneos de metáforas

suor oculto.

Vêm de todos os lados,

química de sons em água,

fonte para um dia,

cinco bicas na mão

- bocas acordadas por fim nas rochas

que, em vez de beberem neblina,

CANTARÃO.

 

 

Passado

 Para que me serve agora essa esperança

e o passado tal como o penso

visto pelos olhos arrancados

aos meus fantasmas de criança

que trago atados num lenço

e de quando em quando desembrulho

com a sensação de viver sufocado de silêncio

debaixo do entulho ?

Mordaça

Também eu, também,

sonâmbulo de versos

gritei em vão

para arrancar as rosas

das pedras do muro.

Agora é a tua vez

de gelo e lume.

Grita, despedaça

com lâminas na boca

esta nossa mordaça

de silêncio imune.

Evasão

Hoje até remorsos tenho

dos meus pobres versos a fingirem de subversivos

que os mortos do rebanho

lêem com o arreganho

de se julgarem vivos.

No fundo, evasão

para futuros sem chão.

Labirinto

Mais uma vez vou chorar em voz alta

já tão farto deste remorso de bandeira aos gritos !

Mais uma vez vou ensanguentar o silêncio

com as unhas da dor dos outros

que já nem sinto

- de tão repetida

sereia de alarme.

Perdi-me num labirinto

e quero ouvir-me

nos gritos ocos

para encontrar-me.

Despojos

Da alma e de quanto tiver 

Quero que me despojeis, 

contando que me deixeis 

Os olhos para vos ver. 

Ilusões

Entrei no café com um rio na algibeira 

e coloquei-o no chão, 

a vê-lo correr 

da imaginação... 

A seguir, tirei do bolso do colete 

nuvens e estrelas 

e estendi um tapete 

de flores 

a concebê-las. 

Depois, encostado à mesa, 

tirei da boca um pássaro a cantar 

e enfeitei com ele a Natureza 

das árvores em torno 

a cheirarem ao luar 

que eu imagino. 

E agora aqui estou a ouvir 

A melodia sem contorno 

Deste acaso de existir 

-onde só procuro a beleza 

para me iludir 

dum destino.

Passos

No céu, a lua e as estrelas ...

Na terra, silêncio e gatos ...

E eu às três da madrugada

com passos de rasgar o chão

a ouvir ranger nos sapatos

o violoncelo da minha solidão ...

Esta triste solidão de Deus do avesso

onde até a morte apodreço.

Cinzas

Em verdade tudo recomeçará de novo com cinzas

porque tudo começou sempre com cinzas,

donde os homens arrancaram um dia a labareda

com que modelaram um Deus de barro

na lama do rio seco.

O Deus do nada anterior

que no trono mais alto

do sol do princípio

com voz de Ninguém

vai julgar o Silêncio

ao som das trombetas

que não se ouvem

- de tão altas 

e terríveis

nas nuvens sem bocas.

Bruma

Em cinzas, pele,

seda, espuma,

o amor lentamente desfaz-se ...

E ai de quem não encontre nele

a misteriosa moeda de bruma

com a terceira face.

Sede

 O pior é esta sede de trevos molhados

e não haver nas pedras

bocas de carne.

O pior é esta sede de caçar ecos

nos corredores estreitos

com armas de mortos revoltados...

...e só haver lâminas de chuva.

O pior é esta sede putrefacta dos poços,

... e a minha boca

só querer nuvens.

Mundo

 E não se cala esta voz sem gente

que me persegue na nudez em riste

duma espada.

És o poeta do poente,

ouviste ?

...e mais nada.

Mas no meu coração triste

apodrece a madrugada.

Sons

 Já não ouço no som do chicote

violinos de adormecer.

Nem sinto no frio das algemas

asas geladas  de sonho.

Nem vejo nas cicatrizes

os misteriosos sinais

do ser e do não ser ...

Ou nas curvas da correia,

andorinhas a voar ...

Aprendi a ver-me escravo para ser livre.

E agora olho virilmente para o mundo

com estes dez mil olhos de sangue

que o chicote me rasgou na pele.

Asas.

 Nunca encontrei um pássaro morto na floresta.

Em vão andei toda a manhã

a procurar entre as árvores

um cadáver pequenino

que desse o sangue às flores

e as asas às folhas secas...

Os pássaros quando morrem

caem no céu.

Destinos

 Pôs-me o destino nas mãos

um novelo de mil linhas ...

Umas de oiro... outras de prata...

...outras de arame mais vil...

Mas todas entrelaçadas

numa riqueza confusa.

Pobre novelo complicado

nestas  mãos inúteis

que nasceram para dizer adeus

nas estações de caminhos de ferro.