Caminhos

 Caminhos  em vão

onde tanto ardeu

o meu coração

em cinzas de só ...

Que lá deixei eu ?

A sombra no chão ?

Os passos no pó ?

Caminhos errados...

...nem pedras, nem céu ...

...nem vales, nem montes...

Que lá deixei eu ?

Os olhos colados

pelos horizontes ?

Estradas perdidas...

com luas de breu

no bosque dos medos...

Que lá deixei eu ?

A pele dos dedos

nas flores colhidas ?

Caminhos de mim

sem nada de meu ...

...nem ódio, nem luta ...

Que lá deixei eu ?

UNS VERSOS SEM MIM

NOS ECOS DA GRUTA.

Instante

 Eu.

A andar ...

Mas ao mesmo tempo vou naquela nuvem

onde um deus deixou esquecido

 um raio com ferrugem ...

 E espreito dos poços

 com os olhos levados pelos corvos.

 E entranho-me no chão

 dentro das pedras transparentes.

Eu

em mim, contra mim, alheio, desencontro,

prisma, longe, perto ...

... monte de palavras

em busca do instante

onde sempre morro incompleto.

Fotos de Benidorm (Espanha)

Manhã

Manhã perfeita

 que nenhuma dor prolonga

 para além da suspeita

de chorarem apenas

as fontes sequiosas ...

Manhã em que tudo é superfície apenas,

superfície longa

nas pedras e nas rosas...

Manhã em que cismo:

dêem-me um abismo !

Sol

 Árvore seca

prendida do muro,

 um dia, quem sabe ?

 ...talvez o sol

 caia do céu

para ficar preso

pelos cabelos

num dos teus ramos...

Árvore sem fruto,

não desesperes.

 O nosso destino

 é um sol enforcado.

Manhã

 Que manhã esta !

ardente como o entusiasmo dos tambores.

 Onde tudo o que há de profundo nas raízes da floresta

se descobre nas flores.

Futuro

 E ainda hoje por lá ando a correr

na superfície das manhãs paradas

 a gastar-me como os mortos,

 e a deixar cair invenções de sombras nas estradas.

 Depois perdi as mãos

 de tanto escrever no musgo da parede

por baixo dum desenho obsceno inocente:

 « Futuro, deixa-me continuar a ter sede. »

Jardim

Meu jardim perdido de flores suspensas,

 meu longínquo jardim

 só de desvios altos,

 tão alheio às raízes de mãos pardas

 que procuravam na terra

 ouro para as flores...

Meu jardim perdido

onde todas as manhãs

rasgava o frio das pedras

 bocas à punhalada

 para as ouvir cantar

a alegria de me sentir fora de destinos

com ilhas de indiferença nos olhos.

Meu jardim distante

onde a liberdade

era saltar com algemas

na relva florida,

... enquanto as árvores,

mulheres disfarçadas de ramos

me esperavam nos caminhos

para me abraçarem, sôfregas,

numa entrega de flores ...

Meu jardim perdido ...
empedrado de desejos
onde em vez de sombra
trazia um sol de rastos.

Trevas

Em multidão

os homens parecem maiores do que são.

 Nela

a nossa voz,

tão rude quando cantamos sós,

parece mais bela.

 Num coro de cantar

 sai cá para fora

 tudo o que há  em nós de sol e treva  no luar.

 O resto ... os sonhos mesquinhos ...

 ficam para a solidão

dos caminhos.

Perfume

 Rosas.

Sacudir de gotas de orvalho ...

Passos iluminados de frio

 com pés de punhais

 e a sensação duma caminhada do fundo dos tempos

 até aos breves gumes

 das flores finais.

 Limites para a exactidão doce dos perfumes ...

Acaso

 Acaso azul de pedras e de flores

 a que o homens chamam primavera...

 Coincidência de árvores e de céu

 com o sol a alegrar tudo o que existe ...

Tudo menos eu !

Eu que não ando às ordens do sol nem da lua,

nem de nenhum clarim,

e vim hoje de propósito para a rua,

pálido e triste

- para me vingar de mim.

Tédio

 

Esta noite,

  em combinação com o orvalho

 vou pôr explosivos secretos

em todas as flores ...

... para decepar as mãos das mulheres resignadas

que todas as manhãs

enfeitam as campas

 de pétalas e perfumes

em louvor da morte crédula

dos mortos na cama.

Outra noite

em que, farto de insónias e de rugas,

vou mais uma vez sofrer

o tédio submisso

em que me róis e sugas.

Solidão

Nunca mais

deixes sangrar no coração

esse violino de punhais

a que chamam solidão.

Transforma-o noutro violino de astro fundo,

para que a tua canção

chegue à nossa pele

e aqueça o mundo ...

embora te gele.

Mistério

De bruços

desenho uma boca na terra.

 Beijo-a.

 E de súbito

 o mistério é uma mulher que se descerra.

O mistério restrito

do planeta a devorar-se,

de morte em morte, de infinito em infinito,

fechado num cárcere.

Esta estreiteza 

em que me doo

de ave presa

ao próprio voo.

Olhos

 

A tua voz deu-me outra vez o calor da terra

 - o cheiro ao rasto das flores pisadas.

E agora que me importa o céu ?

 E os astros de garras azuis que me arrastam até aos abismos

 onde as águias assassinam as manhãs ?

E que me importam os cemitérios da noite

quando os fantasmas enterram os cadáveres de vento ?

 E as luas clandestinas nos corações dos mortos ?

E as mulheres deitadas nas nuvens

com sexos metafísicos nos relâmpagos ?

Só quero a terra, ouviram ?

A terra redonda dos teus olhos de ninho quente.

A terra sólida das nossas sombras no chão à espera de flores.

Sim.

As flores existem.

Tédio

 

Ávila (Espanha)

Muros de cinzas azuis nos olhos

- para ninguém entrar.

Nem o mundo, nem as asas, nem o sol,

nem o suor das flores.

Apenas a tristeza

da solidão dos espelhos desabitados.

Cádis (Espanha)