Fios

 Não basta roubar navios

ou pedir ao mar que nos ajude

a quebrar os fios

da rede da mão rude.

É preciso semear o recomeço límpido

por dentro da cidade dos lobos,

tornar o sol mais íntimo

do tamanho dos frutos para todos.

E sobretudo

com armas de suor por incenso,

aprender a ressuscitar

o cadáver do silêncio.

Naquele tempo ...

Nesse tempo

a chuva caía do céu de outra maneira

no jeito de cabelos desgrenhados

como as mães a recusam a morte dos filhos mortos.

Outras vezes

afagava suavemente os telheiros

ou era apenas a conspiração contra o sol

com a vida a cheirar melhor,

a mulheres líquidas

e luz de som molhado.

Agora não.

Chove com a monotonia de choro escondido.

Chove

mesmo dentro do sol

com o sabor a lágrimas dos homens

que o frio apodreceu.

E eu sem poder vingar-me

e atirar as minhas para o céu.

Teias

Aqui

a ver os olhos envelhecerem os espelhos embaciados

bem sei que não te resignas

às teias brancas

no recanto do saguão

que só certas aranhas sabem tecer

com a inocência de trazerem a luz de modo oculto

nos sexos envelhecidos

de patas peludas.

Teias que denunciam

o tempo

quando os fantasmas

sopram através das frinchas

os ponteiros de pó

de um relógio de lua e vento.

Buracos

Aquele quarto

foi a última ilha achada pelo português

onde mal cheguei a nado

(«a nada» diriam os poetas de hoje)

iniciei a exploração

das minas menos secretas

da solidão.

De vez em quando

escavava um buraco no chão

descia à rua

trazia de lá um bocado de neve,

misturava-a com terra e céu,

acendia-lhe um perfil qualquer

de seda, morte e mulher

- assim passava as noites

com frieza de cio

a fingir de Prometeu.

A sós

com o abutre de garras de frio

que se devorava a si mesmo

nas entranhas de todos nós.

Ninfas

Tanto se foram, Ninfa, costumando

Meus olhos a chorar tua dureza,

Que vão passando já por natureza

O que por acidente iam passando.

No que ao sono se deve estou velando,

E venho a velar só minha tristeza;

O choro não abranda esta aspereza,

E meus olhos estão sempre chorando.

Assim, de dor em dor, de mágoa em mágoa,

Consumindo-se vão inutilmente,

E esta vida também vão consumindo.

Sobre o fogo de amor inútil água !

Pois eu em choro estou continuamente,

E do que vou chorando te vais rindo,

Assim nova corrente

Levas de choro em foro;

Porque de ver-te rir, de novo choro.

*(Camões)

 

(Imagens: O mar nas "minhas"dunas)

Ay Dios ...

 Ay Dios, si yo cegara antes que os viera,

O quando os vi d'espacio os contemplara,

Y pues no os contemplé, no os deseara,

O ya que os desee que os mereciera.

Y pues no os mereci nunca naciera,

 O al punto que naci logo espirara

y pues que no espire, que no esperara

Mi corazón a cosa que no espera.

Si espero algún remedio es de la muerte,

Muerte sola podrá darme la vida,

La vida para mi dura y pesada.

Pesada carga trabajosa y fuerte,

Fuerte tránsito de una alma despedida,

Despedida de verse remediada.

 *Camões

A dúvida.

"Há uma pergunta que me parece dever ser formulada e para a qual não creio que haja resposta: que motivo teria Deus para fazer o universo? Só para que num planeta pequeníssimo de uma galáxia pudesse ter nascido um animal determinado que iria ter um processo evolutivo que chegou a isto?"

* Saramago

Humor

Nesta fase do ano não gosto nada, mesmo nada de escrever. É uma fase do ano demasiado pesada. Sómente um pouco de humor me impede de permanecer demasiado taciturno ou de entrar em depressão.

Desterro

 

De Babel sobre os rios nos sentamos,

Da nossa doce pátria desterrados,

As mãos na face, os olhos derrubados,

Com saudades de ti, Sião, choramos.

Os órgãos nos salgueiros penduramos,

Em outro tempo bem de nós tocados;

Outro era ele, por certo, outros cuidados;

Mas por deixar saudades os deixamos.

Aqueles que cativos nos traziam

Por cantigas alegres perguntavam:

-Cantai - nos dizem  - hinos de Sião.

Sobre tal pena, pena tal me dão.

Pois tiranicamente pretendiam

Que cantassem aquele que choravam.

(Camões)

Faces

 

Chuva na cara,

lágrimas ilúcidas,

bandeiras cómodas do remorso.

As outras, as minhas, não são para chorar,

mas para doer.

Pedras do peso de água.

Duras.

De caveira.

Magoam a luz.

Metal por dentro.

Frio queimado.

Estas não.

Lavam as faces perdidas nos espelhos.

Choram-nas os mortos doidos no vento ...

Água térrea de homens vivos nas nuvens.

 

(Imagens: Praia da Oura)

Encruzilhada

 

Ó dor que a carne gera

este metal de agonia,

pega na minha alma e tempera-a,

a branda espada de cera,

para a morte de algum dia.

Não a que desce à cratera, 

luz ao longe por guia,

e  onde um anjo nos espera

na encruzilhada macia ...

... mas a morte exígua e oca

em que o único heroísmo

é, neste gritar sem boca,

saber que não há abismo.

Chuva

Na noite a chuva

espreita livre

pela janela chorada.

Ó chuva,

minha amante de suor nu

e cabelos compridos,

cinge-te mais ao espanto do meu corpo.

Saí contigo

para cansar a noite.

Noite,

vela de sombra a derreter-se

na lividez

da manhã de treva clara.

Ímpetos

Na nossa ilha

rodeada de mar de ouvidos

acendemos com palavras naufragadas

as últimas fogueiras

que já não aquecem

os homens que vemos passar através dos vidros.

Nós, ao menos, ainda trazemos nos olhos

ímpetos de mulheres nuas embrulhadas em segredos de bandeiras.

O fio

Ilusão

de que as cinco agulhas do silêncio

cosiam na boca o esgar

dum grito que afinal começa sempre na mão

e só existe quando o acabamos de gritar.

A propósito do grito.

Sinto que perdi

o fio

que me ligava a ti.

Magia do desejo fundo

em que já não acredito.

Força sem mão

que mandava por mim no mundo

com dedos de divindade.

Agora em vão

carrego no gatilho.

Nunca ouço disparar a tempestade.

Pensamentos

Aqueles claros olhos que chorando

Ficavam, quando deles me partia,

Agora que farão? Quem mo diria?

Se porventura estão em mim cuidando?

Se terão na memória, como eu quando

Deles me vim tão longe de alegria ?

Ou se estarão aquele alegre dia

Que torne a vê-los, na alma figurando?

Se contarão as horas e os momentos?

Se acharão num momento muitos anos?

Se fararão com as aves e com os ventos?

Oh! bem-aventurados os fingimentos,

Que nesta ausência tão doces enganos

Sabeis fazer aos tristes pensamentos !

(*) Camões