Viver !

Pobre poeta

que vês

o mundo

com o coração

nos olhos ;

que choras,

embora as lágrimas

não corram

em teu rosto ;

que te julgas

única vítima

nos escolhos ;

que compartilhas

com o teu semelhante

no desgosto ;

que sofres

se vires sofrer,

e que ris

quando vês rir ...

É este o teu viver

porque não sabes

fingir !

Silêncio.

As crianças atiravam o Sol uma às outras a brincarem no pátio entre gritos alegres de poeira. Não percebo porque os deuses em vez de viverem com os homens nos esperam na sombra com caveiras de incenso e invenção de pequenos enredos na morte para entreter o silêncio.

Reflexos.

À noite

lançávamos a âncora para as nuvens

por proposta minha

ou encalhávamos o barco

nas areias

do rio.

Enquanto as sereias

vinham ao de cima

brincar nos reflexos das águas

com olhos de lima,

cabelos de algas,

despenteios de espuma trazida do mar.

Eram ao mesmo tempo

mulheres, peixes, aves e frio

que nadavam no luar

e voavam no fundo do rio.

Rosto.

Às vezes arrancava o rosto

e colava-o no vidro da janela.

Adeus !

Saía.

E ficava a ver-me afastar-se

aquele vulto tão diferente de mim,

sombra na areia macia.

Mas quando voltava

lá estavam os meus olhos

à minha espera no espelho.

E a um canto,

restos de mim,

ossos de frio,

pálpebras de espanto,

sabor a fel.

E um maldito bloco de gelo

que não deixava chegar nenhum navio

às âncoras ferrugentas do meu porto.

Fonte.

Secaram as minhas lágrimas

secaram para sempre

e eu que queria chorar

chorar eternamente,

não posso.

Ó Fonte lacrimosa,

brota de novo sem cessar.

brota para eu me aliviar

deste remorso

que paira dentro de mim ...

- Remorso de quê ?

perguntas-me tu, ó Fonte,

se eu não matei nem roubei ...

Ah! Mas eu sinto-o nitidamente.

Mas porquê ? Não sei !

Não me perguntes. Não sei !

Menino rico.

É manhã, é manhãzinha

a chuva cai miudinha

e há lagoas na estrada,

onde crianças descalças

nelas vão a chapinar ,

a correr e a saltar

com os livros na sacola

no caminho para a escola.

Uma criada fardada

ralha por tudo e por nada

e segura pela mão

menino rico, com botas ,

que também queria brincar

correr muito e saltar

como os outros todos vão.

E a tristeza não encobre

pois preferia ser pobre

do que caminhar com mágoa,

olhando os pèzitos nus

dos que chapinam na água ...

Harmonia.

A poesia não está nos versos que te escrevo, mas na harmonia do teu corpo, no teu cabelo ao vento, na frescura dos teus lábios, no teu belo e puro pensamento. A poesia não está nos versos que te faço, mas no teu colo de Mãe, na forma das tuas ancas, no teu coração vibrante, nas tuas mãos débeis e brancas. A poesia não está no meu poema, mas no Sol, no Céu e nas Estrelas na própria cor dos olhos teus. A poesia está em ti e em toda a Natureza e o grande poeta ... foi Deus !

Poeta.

Ser poeta não é rimar amor com dor

ou oração com devoção.

É gritar no silêncio dos séculos,

é sofrer a fome das crianças,

é chorar lágrimas de sangue

sem que ninguém veja,

é dar sem que nos peçam

porque um poeta

não é um benemérito,

é um louco !

Dá tudo quanto tem

e, é tão pouco ...

Areia.

Oh! a primeira pegada

na areia molhada ...

E um homem de pé

a olhar em redor

para o sonho do céu,

dos peixes e das ondas,

num querer arrancar-lhe

a dor da realidade.

Oh! a primeira pegada

na areia molhada ...

E a sombra dum homem

a erguer-se das pedras

com pés de deusa azul

para atravessar, sozinha,

as águas e as nuvens ...

- e ir criar o mundo

com mãos de tempestade ...

Planície.

Sózinho na planície múrmura de flores, com árvores em garra, levantei-me de súbito num grito: O mundo não é só dos pássaros e do vento! Mas nosso , também. De nós , os homens , que criamos os deuses para os estragular depois - pálidos de acreditar. Sózinho na planície múrmura de flores...

Silêncios.

Livre dos mistérios próximos pus-me a escutar no silêncio aquela flauta que ninguém toca e só os poetas ouvem na verde bruma da tarde. E com ternura aflita senti subir de mim mesmo a dor enfim nua, tão alheia à terra, tão subtil de fumo -mas só minha, só minha!- despida de mundo em dor que não dói ... (Que bom ! sofrer nuvens...)

Fontes.

Poeta: continua a arrastar a solidão da tua ilha de sombra atada aos pés. Mas resiste a mostrar as cicatrizes dos montros roedores que te rasgam de lés a lés. Afoga nos olhos a ternura das fontes que no fundo das raízes imagina as flores. E apaga na boca a fuga quente dos pássaros com asas nos corações. A ternura é inútil, como beijar tufões.

Poesia.

E a Poesia ?

Onde estava a verdadeira Poesia ?

A que deixava

na praia longa e louca de ventania

um rasto de sinais enigmáticos

de mulher descalça.

Não a via .

Pobre de mim que continuava

a tentar abrir e fechar

as pedras e as palavras

com a chave falsa .

Prata.

Todas as noites na cidade inexacta tropeço nesta pedra com perfil de menina de prata. Imóvel, firmeza irreal, morta por fora na secura dos apelos ... Ontem soltei um grito. Tinham-lhe crescido os cabelos.

Poeta.

Bati com o pé no deserto

e não nasceu uma fonte ...

Toquei numa rocha

e não se cobriu de açucenas ...

Beijei uma árvore

e o enforcado não ressuscitou ...

Amaldiçoei a paisagem

e não secaram as raízes ...

Digam-me: para que serve ser poeta?

(Os santos são mais felizes.)