Delírios do Corsário

Instante

2012-02-12T15:47:00.000Z

Eu.

A andar ...

 Mas ao mesmo tempo vou naquela nuvem

onde um deus deixou esquecido

 um raio com ferrugem ...

 E espreito dos poços

 com os olhos levados pelos corvos.

 E entranho-me no chão

 dentro das pedras transparentes.

Eu

em mim, contra mim, alheio, desencontro,

prisma, longe, perto ...

... monte de palavras

em busca do instante

onde sempre morro incompleto.

Fotos de Benidorm (Espanha)

Manhã

2012-01-30T11:36:00.000Z

Manhã perfeita 

 que nenhuma dor prolonga

 para além da suspeita

de chorarem apenas

as fontes sequiosas ...

Manhã em que tudo é superfície apenas,

superfície longa

nas pedras e nas rosas...

Manhã em que cismo:

dêem-me um abismo !

Sol

2012-01-25T12:02:00.000Z

Árvore seca

prendida do muro,

 um dia, quem sabe ?

 ...talvez o sol

 caia do céu

para ficar preso

pelos cabelos

num dos teus ramos...

Árvore sem fruto,

não desesperes.

 O nosso destino 

 é um sol enforcado.

Manhã

2012-01-24T11:51:00.000Z

 Que manhã esta !

ardente como o entusiasmo dos tambores.

 Onde tudo o que há de profundo nas raízes da floresta

se descobre nas flores.

Futuro

2012-01-19T15:32:00.000Z

E ainda hoje por lá ando a correr

na superfície das manhãs paradas

 a gastar-me como os mortos,

 e a deixar cair invenções de sombras nas estradas.

 Depois perdi as mãos

 de tanto escrever no musgo da parede

por baixo dum desenho obsceno inocente:

« Futuro, deixa-me continuar a ter sede. »

Jardim

2012-01-12T16:54:00.001Z

Meu jardim perdido de flores suspensas, 

 meu longínquo jardim

 só de desvios altos,

 tão alheio às raízes de mãos pardas

 que procuravam na terra

 ouro para as flores...

Meu jardim perdido

onde todas as manhãs

rasgava o frio das pedras

 bocas à punhalada

 para as ouvir cantar

a alegria de me sentir fora de destinos

com ilhas de indiferença nos olhos.

Meu jardim distante

onde a liberdade

era saltar com algemas

na relva florida,

... enquanto as árvores,

mulheres disfarçadas de ramos

me esperavam nos caminhos

para me abraçarem, sôfregas,

numa entrega de flores ...

Meu jardim perdido ...

empedrado de desejos

onde em vez de sombra

trazia um sol de rastos.

Trevas

2012-01-06T11:57:00.001Z

Em multidão

 os homens parecem maiores do que são.

 Nela

a nossa voz,

 tão rude quando cantamos sós,

parece mais bela.

 Num coro de cantar

 sai cá para fora

 tudo o que há  em nós de sol e treva  no luar.

 O resto ... os sonhos mesquinhos ...

 ficam para a solidão

dos caminhos.

Perfume

2012-01-02T12:16:00.001Z

 Rosas.

Sacudir de gotas de orvalho ...

 Passos iluminados de frio

 com pés de punhais

 e a sensação duma caminhada do fundo dos tempos

 até aos breves gumes

 das flores finais.

Limites para a exactidão doce dos perfumes ...

Acaso

2011-12-28T11:32:00.000Z

Acaso azul de pedras e de flores

 a que o homens chamam primavera...

 Coincidência de árvores e de céu

 com o sol a alegrar tudo o que existe ...

Tudo menos eu !

 Eu que não ando às ordens do sol nem da lua,

 nem de nenhum clarim,

e vim hoje de propósito para a rua,

pálido e triste

- para me vingar de mim.

Tédio

2011-12-22T11:29:00.000Z

Esta noite,

  em combinação com o orvalho

 vou pôr explosivos secretos

em todas as flores ...

... para decepar as mãos das mulheres resignadas

que todas as manhãs

enfeitam as campas

 de pétalas e perfumes

em louvor da morte crédula

dos mortos na cama.

Outra noite

em que, farto de insónias e de rugas,

vou mais uma vez sofrer

o tédio submisso

em que me róis e sugas.

Solidão

2011-12-15T11:44:00.001Z

Nunca mais

 deixes sangrar no coração

esse violino de punhais

a que chamam solidão.

Transforma-o noutro violino de astro fundo,

para que a tua canção

chegue à nossa pele

e aqueça o mundo ...

embora te gele.

Mistério

2011-12-12T14:12:00.000Z

De bruços

 desenho uma boca na terra.

 Beijo-a.

 E de súbito

 o mistério é uma mulher que se descerra.

O mistério restrito

do planeta a devorar-se,

de morte em morte, de infinito em infinito,

fechado num cárcere.

Esta estreiteza 

em que me doo

de ave presa

ao próprio voo.

Olhos

2011-12-06T11:58:00.001Z

A tua voz deu-me outra vez o calor da terra

- o cheiro ao rasto das flores pisadas.

E agora que me importa o céu ?

E os astros de garras azuis que me arrastam até aos abismos

onde as águias assassinam as manhãs ?

E que me importam os cemitérios da noite

quando os fantasmas enterram os cadáveres de vento ?

E as luas clandestinas nos corações dos mortos ?

E as mulheres deitadas nas nuvens

com sexos metafísicos nos relâmpagos ?

Só quero a terra, ouviram ?

A terra redonda dos teus olhos de ninho quente.

A terra sólida das nossas sombras no chão à espera de flores.

Sim.

As flores existem.

Tédio

2011-12-05T11:24:00.000Z

Ávila (Espanha)

Muros de cinzas azuis nos olhos

- para ninguém entrar.

Nem o mundo, nem as asas, nem o sol,

nem o suor das flores.

Apenas a tristeza

da solidão dos espelhos desabitados.

Cádis (Espanha)

Névoas

2011-11-24T15:49:00.000Z

 Bem. Sacudo as lágrimas da gabardine

e sento-me neste esconderijo de café sujo

 a olhar através da montra em mim na rua

a treva mecânica

do amor vazio.

Quem me vir aqui a estas horas

há-de pensar: está à espera de uma mulher.

E estou.

Corpo subterrâneo

Cabelos clandestinos.

Perfil que queima e neva.

Revolução.

Tu.

Justificação do nevoeiro.

Lume

para exercícios de névoa.

Imaginação

2011-11-08T14:41:00.003Z

Olha as ovelhas como são !

 Tão diferentes daquelas

 verdes ovelhinhas

da minha imaginação

 - sim, verdes da cor do limão -

 que na infância de outros prados

vinham comer à mão

luas amarelas.

Estas não.

Parecem lama aos bocados

com lã de terra

- os estupores !

Talvez na Primavera

rebentem em balidos de flores.

Enquanto eu apascento

lobos de vento ...

Ira

2011-10-25T17:42:00.000+01:00

As aras ainda cheiram a lágrimas assassinas 

 no cutelo do sacrifício

Os cordeiros somos nós

 que com sangue de cristal

morremos por nós mesmos.

E não por ti , morto

que ninguém vingará.

Porque não ensinaremos as flores a matar fantasmas,

nem o vento a estrangular os corvos.

A vingança

é uma palavra de desesperança

e solidão

no dicionário impuro

do terror.

E ninguém te vingará no futuro.

A nossa vingança

é a ira do amor.

A ira do amor !

A ira dos homens 

que um dia rasgarão a terra

bocas de sangue

com dentes de cardos

e granizo

contra esse Deus inventado

que começou pelo fim,

...pelo paraíso.

Labirinto

2011-10-19T16:04:00.000+01:00

Entretanto, fora de mim em mim, 

construtor de pedras transparentes

terminei o meu labirinto

de verdade impura,

 onde ainda hoje me sonho e minto

em enlaces de conjura.

A luz era tanta

que me perdi

em busca da treva que me guiasse

o que havia de mim em ti

- espelho da verdadeira face

aquém de mim mesmo

excesso de alguém que não me sonhasse.

A treva era tanta que me iluminava

com lâminas de punhais

onde resplandecia o jardim

 de flores doentes

na cidade da raiva

sempre mais além

perto do cais 

dos navios desistentes.

Labirinto

de máscaras que já nem sinto,

onde me perdi de ninguém

sem encontrar a saída

de fora para dentro.

Labirinto

2011-10-13T16:56:00.000+01:00

Saudades  

 de ler jornais

 e das pequenas aventuras

 das grandes cidades

 onde nunca faltaram portais

 para labirintos de escadas impuras.

Mas aqui só me entendem por gestos e sinais.

Se seguisse 

certos passos de mulheres

guiado apenas pela bússola do coração

e olhos de sol em excesso,

teria de desfolhar malmequeres

para marcar no chão

o meu regresso.

Sentidos

2011-10-06T17:07:00.000+01:00

Conheço-lhe a cor, só lhe falta a seda

para  ser bandeira completa

 e saciar-me a sede

em linha recta.

Não vou morrer talvez, mas sentir apenas a certeza

de alguém que por mim vela

para além da beleza

do recorte

do sabor a estrela

e do medo de me desejar a morte.

Inventos

2011-09-27T14:31:00.000+01:00

Um anjo cigano

 inventou um instrumento novo

- viola de sol e nevoeiro

com cordas de nervos de touro.

Para o tocar

é preciso ouvir missa primeiro.  

Névoas.

2011-09-06T14:59:00.000+01:00

Em cada homem

 há uma viagem para um planeta longínquo...

(Para os pobres é a terra.)

Mãos quase.

Luvas de névoa com pesos de acordes

a fingirem de dedos.

Sopros brumais

a acariciarem o vento

respirado pelas flores de boca azul

nos jardins das pequeninas caveiras matinais.

(Uma das minhas praias favoritas, no sul)

Sonho

2011-08-29T12:01:00.000+01:00

Dei um salto para o lustre

e atravessei a sala

aos tombos no frio agudo

dos violinos lunares

sustidos pela mão esquerda do regente...

Ah! fio, não te quebres.

Continua esticado

entre o sonho e o silêncio

da luz imprecisa.

Pronto. Partiu-se e caio de súbito num alçapão

de trombetas, violoncelos, pratos, clarinetes

- tudo misturado com o flautim incómodo

e o ranger da porta da frisa.

Abismo de voos !

Escuro

2011-08-17T14:21:00.000+01:00

Vou aproveitar a escuridão

 para estender os braços,

alongar os dedos

com mãos fluídas, 

apertar-te o pescoço

no gozo de esfarrapar mármore de penas...

Porque tu não és como nós.

Não respiras como nós.

Não suas como nós.

E só a morte poderá aquecer

a pedra do teu frio de açucenas.

Sinais

2011-08-11T11:32:00.000+01:00

Noite de lua e malogro

em que em vão busco os sinais

dos subterrâneos de fogo

que há nas palavras banais.

Pobres palavras de todos

onde - melhor que poesia ?

-hoje só sinto o sabor

do sangue do dia a dia!

Ânsia.

2011-07-11T17:32:00.000+01:00

Atirei para o ar

a ânsia dum pássaro

que se pôs a cantar

na nuvem que passa.

Pobre nuvem

do desvio vão

- quem te concebeu ?

Talvez as lágrimas secretas

de todos os poetas

choram no alçapão

- a imaginar a nuvem

que as chore no céu...

Ah! e é tão bom chorar às escondidas lágrimas de rastos

e vê-las ao mesmo tempo subir nas bandeiras dos mastros!

Demagogia

2011-07-08T14:04:00.000+01:00

Demagogia de balões.

Riscos de fogo a substituírem nos olhos

outros desenhos de entusiasmo.

Febre de gritos de todas as cores menos uma,

a esquecerem futuro naquela filarmónica a tocar.

Cortejo de maltrapilhos

com bandeiras ausentes

nas ruas da aceitação do sol pisado.

Canções que escorregam na noite

como o suor do silêncio...

Escombros

2011-07-05T14:15:00.001+01:00

Aqui tudo é permitido!

Principalmente humilhar as mulheres

 - rainhas do avesso

que os homens obrigam a subir nuas ao trono

à chicotada de olhos acesos.

E beber, beber, beber,

até ficarmos nos escombros do mundo

a respirar a teima da última luz da treva no poço...

E brandir nos braços

os archotes do desespero apagado.

E amolecer os nervos

em sensações de sono aos gritos.

E atirar para a noite

pensamentos nus como corpos de fêmeas.

E cuspir nos cadáveres de pureza enforcados na  lua.

E realizar pesadelos

com carne viva

uivante de alma morta.

E cair cansado de viver,

com a boca cerrada

a morder a recordação da caveira.

Sim. Aqui tudo é permitido.

Até chorar.

Vá , poeta, chora !

Chora em voz alta as tuas lágrimas de subterrâneo.

O SOLO DO VIOLINO JUSTIFICA TUDO.

Futuro

2011-06-09T12:19:00.003+01:00

E justamente agora

quando o futuro ia começar

com teias de aranha nas prisões

só com os presos de propósito

para haver liberdade.

Agora que os assassinos

iam colar nos braços as mãos das crianças mortas

para afagarem os rochedos.

Agora que os muros tinham resolvido ruir

para a igualdade dos passos sem sentido.

Agora que dos homens

restam apenas belas palavras fósseis

nas escavações do fogo destruido.

Preso às escarpas da tempestade

ainda se ouve este rasto de vento esguio.

Franjas

2011-05-27T09:28:00.000+01:00

Não cubram a morte de franjas de incenso

 nem de vida a fingir anjos

pegada de nuvens e incêndios.

Deixem-na intacta e funda,

vigiada de astros,

para que as nossas mãos de estrangular destinos

não ponham na noite

suposições de limites ...

E morram com a simplicidade

de haver estrelas.

Insónia

2011-05-02T11:32:00.000+01:00

Insónia

- busca não plácida da morte frágil,

 capas de cristal

que os sonhos quebram a cada instante

no convívio da revolta da noite.

Mas a morte foge-me,

esconde-se na cisterna,

 solidão impaciente

no sonho confuso

da nudez do amor.

Não, não quero entregar-me,

sozinho e colérico,

na teia do mistério

que recuso.

Destino

2011-04-28T15:28:00.000+01:00

Semeei as tuas mãos

nas cinzas do sol desfeito

 da lua quente ...

 E assim nasceu uma planta

com flores a acenarem

o destino dos lenços.

Metal

2011-04-06T11:33:00.000+01:00

Naquela roseira do jardim geométrico 

nasceu uma rosa de metal

 a cheirar a gumes...

E ali ficou

à espera que um príncipe,

hirto de amor,

a arrebate

com a delicadeza de dedos de alicate.

Ilusões

2011-03-25T12:11:00.000Z

Tempo dos homens obrigados a serem perfeitos

 com gestos transparentes,

ouro de trabalho igual,

angústia com sabor a violino,

afinal todos com pântanos por dentro,

amor em camas de andróides,

destinos de lesmas

- o frio dos termómetros

sai dos corações.

São duas horas da manhã

e apetece-me liberdade

- deixar no caminho

trevas violadas,

cadáveres

de ilusões.

Sono

2011-03-24T11:02:00.000Z

Dormes tão grave

 no teu sono de lua desfeita.

Dormes...

E que guardas nessas pequeninas mãos cerradas

pela noite fora ?

A destruição da treva ?

A morte dos tiranos ?

O rumor quente das barricadas ?

O segredo da bandeira da cólera ?  

Visões

2011-03-21T11:48:00.000Z

Chegam aos mil, no vento, em turbilhões

 De asas, chocando os cornos e os tridentes,

Os demónios cruéis, fúrias dementes,

 Que enchem as minhas noites de visões.

De olhos em mim, à volta, em convulsões

Riem. E os corpos nus, fosforescentes,

Lançam palpitações intermitentes;

Povoam serra e terra de clarões.

Mas um que, por mais cínico e cruel,

Entre os outros demónios é ministro,

Dá-me uma taça, a transbordar de fel.

Fita-me, intimativo, o monstro aziago,

E, sob o império desse olhar sinistro,

Bebo, com asco horrível, trago a trago...

Vento

2011-03-16T11:58:00.000Z

Deslumbramento

desta manhã mil vezes repetida

 com o ouro das mãos do sol

a palparem o vento,

o vento fêmea que se despe num lençol

e nos seios da roupa estendida.

Peles de cadáveres que uma volúpia branca desespera

- enforcados pela cólera da primavera.

Perfil

2011-03-07T12:05:00.000Z

Árvores em fila

com pequeninos olhos humanos

dependurados nos troncos

à espera de lágrimas novas

para verem melhor a tua beleza

- afinal apenas dor

desenhada de ti

e nada mais.

Perfil com cabelos de despedida ao vento

na desesperança do cais.

Fios

2011-02-22T14:31:00.000Z

Não basta roubar navios

ou pedir ao mar que nos ajude

a quebrar os fios

da rede da mão rude.

É preciso semear o recomeço límpido

por dentro da cidade dos lobos,

tornar o sol mais íntimo

do tamanho dos frutos para todos.

E sobretudo

com armas de suor por incenso,

aprender a ressuscitar

o cadáver do silêncio.

Naquele tempo ...

2011-02-18T15:39:00.000Z

Nesse tempo

a chuva caía do céu de outra maneira

no jeito de cabelos desgrenhados

como as mães a recusam a morte dos filhos mortos.

Outras vezes

afagava suavemente os telheiros

ou era apenas a conspiração contra o sol

com a vida a cheirar melhor,

a mulheres líquidas

e luz de som molhado.

Agora não.

Chove com a monotonia de choro escondido.

Chove

mesmo dentro do sol

com o sabor a lágrimas dos homens

que o frio apodreceu.

E eu sem poder vingar-me

e atirar as minhas para o céu.

Teias

2011-02-11T15:46:00.001Z

Aqui

a ver os olhos envelhecerem os espelhos embaciados

bem sei que não te resignas

às teias brancas

no recanto do saguão

que só certas aranhas sabem tecer

com a inocência de trazerem a luz de modo oculto

nos sexos envelhecidos

de patas peludas.

Teias que denunciam

o tempo

quando os fantasmas

sopram através das frinchas

os ponteiros de pó

de um relógio de lua e vento.

Buracos

2011-02-04T12:10:00.000Z

Aquele quarto

foi a última ilha achada pelo português

onde mal cheguei a nado

(«a nada» diriam os poetas de hoje)

iniciei a exploração

das minas menos secretas

da solidão.

De vez em quando

escavava um buraco no chão

descia à rua

trazia de lá um bocado de neve,

misturava-a com terra e céu,

acendia-lhe um perfil qualquer

de seda, morte e mulher

- assim passava as noites

com frieza de cio

a fingir de Prometeu.

A sós

com o abutre de garras de frio

que se devorava a si mesmo

nas entranhas de todos nós.

Ninfas

2011-01-12T14:12:00.001Z

Tanto se foram, Ninfa, costumando

Meus olhos a chorar tua dureza,

Que vão passando já por natureza

O que por acidente iam passando.

No que ao sono se deve estou velando,

E venho a velar só minha tristeza;

O choro não abranda esta aspereza,

E meus olhos estão sempre chorando.

Assim, de dor em dor, de mágoa em mágoa,

Consumindo-se vão inutilmente,

E esta vida também vão consumindo.

Sobre o fogo de amor inútil água !

Pois eu em choro estou continuamente,

E do que vou chorando te vais rindo,

Assim nova corrente

Levas de choro em foro;

Porque de ver-te rir, de novo choro.

*(Camões)

(Imagens: O mar nas "minhas"dunas)

Ay Dios ...

2011-01-06T14:55:00.000Z

Ay Dios, si yo cegara antes que os viera,

O quando os vi d'espacio os contemplara,

Y pues no os contemplé, no os deseara,

O ya que os desee que os mereciera.

Y pues no os mereci nunca naciera,

O al punto que naci logo espirara

y pues que no espire, que no esperara

Mi corazón a cosa que no espera.

Si espero algún remedio es de la muerte,

Muerte sola podrá darme la vida,

La vida para mi dura y pesada.

Pesada carga trabajosa y fuerte,

Fuerte tránsito de una alma despedida,

Despedida de verse remediada.

*Camões

A dúvida.

2010-12-23T14:00:00.005Z

"Há uma pergunta que me parece dever ser formulada e para a qual não creio que haja resposta: que motivo teria Deus para fazer o universo? Só para que num planeta pequeníssimo de uma galáxia pudesse ter nascido um animal determinado que iria ter um processo evolutivo que chegou a isto?"

* Saramago

Humor

2010-12-18T14:49:00.000Z

Nesta fase do ano não gosto nada, mesmo nada de escrever. É uma fase do ano demasiado pesada. Sómente um pouco de humor me impede de permanecer demasiado taciturno ou de entrar em depressão.

Desterro

2010-12-17T09:43:00.000Z

De Babel sobre os rios nos sentamos,

Da nossa doce pátria desterrados,

As mãos na face, os olhos derrubados,

Com saudades de ti, Sião, choramos.

Os órgãos nos salgueiros penduramos,

Em outro tempo bem de nós tocados;

Outro era ele, por certo, outros cuidados;

Mas por deixar saudades os deixamos.

Aqueles que cativos nos traziam

Por cantigas alegres perguntavam:

-Cantai - nos dizem - hinos de Sião.

Sobre tal pena, pena tal me dão.

Pois tiranicamente pretendiam

Que cantassem aquele que choravam.

(Camões)

Faces

2010-11-30T14:15:00.001Z

Chuva na cara,

lágrimas não lúcidas,

bandeiras cómodas do remorso.

As outras, as minhas, não são para chorar,

mas para doer.

Pedras do peso de água.

Duras.

De caveira.

Magoam a luz.

Metal por dentro.

Frio queimado.

Estas não.

Lavam as faces perdidas nos espelhos.

Choram-nas os mortos doidos no vento ...

Água térrea de homens vivos nas nuvens.

(Imagens: Praia da Oura)

Encruzilhada

2010-11-17T12:17:00.000Z

Ó dor que a carne gera

este metal de agonia,

pega na minha alma e tempera-a,

a branda espada de cera,

para a morte de algum dia.

Não a que desce à cratera, 

luz ao longe por guia,

e  onde um anjo nos espera

na encruzilhada macia ...

... mas a morte exígua e oca

em que o único heroísmo

é, neste gritar sem boca,

saber que não há abismo.

Chuva

2010-11-02T11:36:00.000Z

Na noite a chuva

espreita livre

pela janela chorada.

Ó chuva,

minha amante de suor nu

e cabelos compridos,

cinge-te mais ao espanto do meu corpo.

Saí contigo

para cansar a noite.

Noite,

vela de sombra a derreter-se

na lividez

da manhã de treva clara.

Ímpetos

2010-10-29T12:31:00.000+01:00

Na nossa ilha

rodeada de mar de ouvidos

acendemos com palavras naufragadas

as últimas fogueiras

que já não aquecem

os homens que vemos passar através dos vidros.

Nós, ao menos, ainda trazemos nos olhos

ímpetos de mulheres nuas embrulhadas em segredos de bandeiras.

O fio

2010-10-25T18:47:00.000+01:00

Ilusão

de que as cinco agulhas do silêncio

cosiam na boca o esgar

dum grito que afinal começa sempre na mão

e só existe quando o acabamos de gritar.

A propósito do grito.

Sinto que perdi

o fio

que me ligava a ti.

Magia do desejo fundo

em que já não acredito.

Força sem mão

que mandava por mim no mundo

com dedos de divindade.

Agora em vão

carrego no gatilho.

Nunca ouço disparar a tempestade.

Pensamentos

2010-10-17T15:06:00.003+01:00

Aqueles claros olhos que chorando

Ficavam, quando deles me partia,

Agora que farão? Quem mo diria?

Se porventura estão em mim cuidando?

Se terão na memória, como eu quando

Deles me vim tão longe de alegria ?

Ou se estarão aquele alegre dia

Que torne a vê-los, na alma figurando?

Se contarão as horas e os momentos?

Se acharão num momento muitos anos?

Se fararão com as aves e com os ventos?

Oh! bem-aventurados os fingimentos,

Que nesta ausência tão doces enganos

Sabeis fazer aos tristes pensamentos !

(*) Camões

Vazio

2010-10-09T17:25:00.002+01:00

Maquinações de bocas tortas

empalhadas em sol passageiro.

Palavras mortas

sem sabor nem cheiro...

Sons em que não existem portas.

Ruas

2010-09-16T11:37:00.000+01:00

Aqui nestas ruas

andei tantas noites

com vielas sujas

e mordaças de pedra.

E que portas abri ?

As estrelas

só tinham portas para as sarjetas

onde o meu rosto

roía nuvens.

Enquanto os outros que passavam,

como hoje, como sempre, como nunca,

continuavam a ver em mim

esta solidão de bandeira

à frente de coisa nenhuma.

(Imagens: Puerto Banús)

Estrelas

2010-09-08T11:08:00.001+01:00

Em criança

às vezes modelava perfis de terra

com a lama dos quintais.

Mas parava triste

ao sentir-me mais só.

Estrangulador de abutres

de mãos secas

que um dia hás-de escalar o céu

para dar o verdadeiro fogo, o nosso,

à solidão das estrelas.

(Imagens: Marginal e praia de Fuengirola, em 09/2010)

Palavras

2010-08-26T14:25:00.000+01:00

onde por fim os deuses se perderam

nas veredas dos astros

contentes por tudo parecer concluido,

cada coisa com o seu rosto ignorado.

Entretanto os homens já existiam

resignados ao desdém de respirar...

E com as palavras

começavam a protestar contra o silêncio

- a doce língua morta dos deuses.

(Fotos: Vilamoura, em 07/2010)

Fogo

2010-08-26T14:08:00.000+01:00

O fogo

é este bafo húmido dos homens,

prolongamento dos dedos,

sangue fora das veias,

raiva de fugir de mim

por liberdade em êxtase.

E não o suor vivo

que arde nas lareiras.

Ah! a lenha cheira tão bem a flores com outro sentido!

Sombras

2010-08-19T11:40:00.000+01:00

Ah! como odeio

este sentir-me alheio

a tudo quanto amo

e creio!

Os pobres, o sonho, o mundo com falta de pão...

E saber que nunca voltam ao ramo

as sombras das folhas no chão!...

Frio

2010-08-16T11:12:00.000+01:00

Aqui nesta praia amarela ...

tanto esperei em vão pelo princípio do mundo

com os pés a doerem-me

como conchas de sangue no nu dos tapetes...

Depois despia-me

e desafiava o mar

para sentir na pele

aquele frio antigo tão doce como alfinetes...

Corpos

2010-08-11T14:51:00.000+01:00

Que é isto ?

Todas as mulheres na plateia

desabotoaram os vestidos

para mostrar os seios nus

à espera das bocas que voavam

na escuridão da sala.

Às vezes para completar a música

falta apenas que os homens e as mulheres

se confundam

no deboche

de um acorde.

Hoje as mulheres são diferentes.

Vieram de outro planeta nos raios do sol

e esconderam-se por dentro das flores

no gozo depravado do pólen.

Oh! a naturalidade com que as mulheres passeiam os corpos

... instrumentos dos deuses.

Vento

2010-08-10T11:44:00.000+01:00

A esta hora

espero sempre ouvir a confissão impossível

da boca das pedras.

Impossível porque talvez não houvesse crime

ou foi tão perfeito que ninguém o cometeu.

Ou sonhei-o apenas para dar sentido às pegadas

que o vento apagou aos gritos

no meu jardim de lâminas.

Ficou apenas o cadáver que se desfez a si mesmo

com ácidos de penumbra,

enquanto o assassino olhava aterrado

para as suas mãos puras.

Dúvidas

2010-08-06T11:19:00.004+01:00

Hoje, para mim o sonho e a realidade

confundem-se no mesmo fel lascivo

de subterrâneo sujo ...

Mentira ? ... Verdade ? ...

Sei lá se sonho ou se vivo !

Fujo.

~~~~~~

Hoy para mí el sueño y la realidad

se confunden en la misma hiel lascivo

como un sótano sucio.

Mentira? ...En serio?...

No sé si sueño o si vivo!

Corro.

~~~~~~

Today, for me the dream and reality

become confused in the same gall lascivious

underground dirty.

Lie?... Really?...

I don't know if I dream or alive!

I run.

~~~~~~

Aujourd'hui, pour moi le rêve et la réalité

se confondent dans le fiel lascive,

souterrain crasseux.

Mensonge?... Vrai?...

Je ne sais pas si je rêve ou si je vis!

Je cours.

Rumos

2010-08-03T10:12:00.000+01:00

Acabaram-se os pequenos rumos

no desespero do mar vil.

Acabaram-se os voos exíguos

nos horizontes das águias cegas.

Agora só há no mundo o grande destino

que iguala todas as pedras e todos os olhos

na mesma grandeza

da cidade a arder

na noite sem limites.

(Fotos: Praia da Galé)

Sentidos

2010-07-27T12:38:00.001+01:00

Olho para o céu imenso

com desespero comovido.

Aquela nuvem sou eu que a penso

ou nada tem sentido.

Fotos: Praia da Rocha (Portimão)

Manhãs.

2010-07-26T09:14:00.001+01:00

Foi numa manhã de flores lúcidas,

com o sol a nascer oculto,

que vi de repente

remper das pedras e das árvores

uma luz de terra

a iluminar a discórdia de tudo

da harmonia de haver alma

a sangrar da realidade.

E desde então

fiquei preso ao suor do sol do mundo

pelas algemas da liberdade.

(Imagens: Marina de Vilamoura, na hora do café matinal)

Tudo sonho ...

2010-07-09T16:04:00.000+01:00

E se o tecto abatesse de repente

e víssemos no céu

as nuvens, a lua e as estrelas ?

Tudo sonho ...

É impossível existir a lua

e aquele saxofone tocado por um preto

com dentes brancos a açucarar a música.

Matinal

2010-07-02T12:11:00.001+01:00

Não.Hoje não me espanto.

Quero viver como os outros

e sentir no meu canto

a alegria dos potros

numa planície matinal

onde tudo, tudo,

tudo parece natural

e explicado.

Mas, sobretudo,

eternamente parado.

Imagens: Praia da Rocha (Algarve)

Improviso.

2010-06-17T14:12:00.000+01:00

De noite sentava-me ao piano

e às vezes improvizava o terror

das tempestades sem trovões

e sem vento.

Com pena de não poder inventar outro instrumento

que, com rigor,

descesse até ao som mais fundo do silêncio.

Casa.

2010-06-09T12:25:00.000+01:00

Casa.

Aqui o sonho é mais exacto,

quase real.

Espanto de fluido e cal.

Encosto a face

ao vidro da chuva

com a sensação quente do abandono

que me esfria a cara.

Lá fora o vento desfaz-se.

E os homens, os prédios, os mortos

vogam no sono...

Cá dentro

por um momento

tudo pára.

Imaginando.

2010-06-08T12:47:00.000+01:00

Quando o sol encoberto vai mostrando

Ao mundo a luz quieta e duvidosa,

Ao longo de uma praia deleitosa

Vou na minha inimiga imaginando.

Aqui a vi, os cabelos concertando;

Ali, com a mão na face tão formosa;

Aqui falando alegre, ali cuidadosa;

Agora estando quieta, agora andando.

Aqui esteve sentada, ali me viu,

Erguendo aqueles olhos tão isentos;

Aqui movida um pouco, ali segura;

Aqui se entristeceu, ali se riu.

Enfim, nestes cansados pensamentos

Passo esta vida vã, que sempre dura.

(a)

(a) Poema de Camões, com pequena alteração literária.

Anões

2010-06-01T17:34:00.001+01:00

Esta noite, recusei ver

a primeira pegada

na lua.

O primeiro passo na escalada

dos anões que foram apoderar-se do universo

e dos sóis sem dono.

Dormi toda a noite

orgulhoso da profunfidade negra

da terra do meu sono.

Fotos: La Coruña (Parque junto ao farol à noite)

Azul

2010-05-29T23:11:00.004+01:00

Azul é o mar

Azul é o céu

Azul é quase tudo

Verão

Azul ...

Vento

2010-05-27T11:32:00.000+01:00

Se queres ir à minha frente

colar asas no pó cansado dos meus passos

- vai.

Vai e atapeta o chão com braços de seda longa.

Forra o céu de gestos azuis.

Prende-te pelos cabelos nas árvores

para desenhar o vento da primavera.

Vai.

Para eu passar depois

no meu trono de altas nuvens

- contigo no coração

do tamanho do meu amor pelo mundo.

Coisas simples.

2010-05-21T00:56:00.001+01:00

Ela apreciava as coisas simples da vida, mas eu não era uma delas!

Algarve (Praia da Rocha)

Algo.

2010-05-16T20:45:00.002+01:00

Fotos: Pinhão (Douro)

Costumava sonhar com algo impossível ao adormecer, agora procuro algo improvável para despertar.

Simplicidade.

2010-05-03T11:25:00.000+01:00

Ah! se eu pudesse dar-te uma lua pequenina

para trazeres no fundo dos olhos.

Ou essa simplicidade das flores

sem dentes nas raízes.

Mas não.

Há o peso dos desastres do mundo.

O naufrágio dum navio pardo de que só se salvou a inclemência.

As fogueiras apagadas pela teimosia de amarmos o frio.

As mulheres que se entregam à melodia dos esqueletos.

E principalmente esta raiva da morte não acordar,

de não acordar nunca, não acordar mais,

de continuar sempre a ser morte,

sempre, sempre...

- mesmo depois de a imaginarmos

com leveza de estrela

presa nos cabelos pelas tuas mãos de cristal

coladas a uma nuvem.

Sombras.

2010-04-27T11:24:00.000+01:00

Não sei se esta tristeza é minha

ou é do mundo.

Vem do mundo, talvez,

maquinação de cadáveres

a simularem vida,

entranhas da treva

que tudo adormece

nos perfis fechados.

Vem do mundo, talvez.

Os homens tiram-na dos olhos,

encontram-na suada nas camas,

sentem-na ranger nos ventres das mulheres

e, ao compasso do amor resignado,

enrolam-na em si mesmos

pelas avenidas longas

onde os senhores mostram as caveiras

quando tiram os chapéus aos enterros.

Vem do mundo, talvez,

tristeza de pedras

que dormem juntas há séculos

sem um momento líquido de amor

nem o peso de se desfazerem em sombras

que o silêncio exala.

Extensão de cardos

onde de súbito me apetece voar

com a violência de uma bala.

Vida

2010-04-19T09:47:00.000+01:00

Quando tocas na vida

tudo se ilumina de olhos

e de repente sobe à superfície do sol

a primavera do outro lado

sempre tão baça na monotonia dos dias.

Mas o mais extraordinário

é tu seres como eu,

com a mesma carne quotidiana

e as mesmas curvas vis

de pessoa repetida.

Sim, a mesma carne igual.

Mas deixem-na ter instanstes de deusa

nos abismos da sede.

Deixem-na afogar as imagens no rio

com peixes de ouro nos cabelos.

Deixem-na sair da cova

com esqueleto de perfume

a dançar ao frio das ternuras breves.

Palavras.

2010-04-12T10:01:00.000+01:00

Sobem-me aos lábios canções frias

num contacto de balas...
...mas não quero cantá-las.

Para quê canções roucas

onde as chamas dormem

se as palavras ocas

não beijam nem mordem?

Antes assim mudo

por montes e ermidas,

a olhar para o céu,

a olhar para tudo

-cheio como eu

de canções dormidas.

Luz.

2010-03-26T15:09:00.000Z

Ao pé do mar

os corpos nus

têm a leveza

de certa luz

por inventar.

Luz quase canto

de aves sem penas

que cobre os seios

de ouro solar,

chamem-lhe manto.

Corpos apenas

puros e feios

sem a vileza

das nossas almas

que pesam tanto.

O princípio.

2010-03-19T13:36:00.002Z

Choveu de madrugada...

E agora as raízes mergulham mais na terra

as bocas que comem.

Que bom! Cheira a terra molhada.

Cheira à criação do primeiro homem.

Eh! velhos pinheiros!

Cá estou outra vez

a falar com vocês

numa língua estranha

que não é português

nem espanhol ...

Mas esta alegria do princípio do mundo

de andar com as mãos roubadas a um vagabundo

a atirar pedras aos pássaros e ao sol.

Fantasmas.

2010-03-15T17:24:00.000Z

Para que me serve agora essa esperança

e o passado tal como o penso

visto pelos olhos arrancados

aos meus fantasmas de criança

que trago atados num lenço

e que de quando em quando desembrulho

com a sensação de viver sofucado de silêncio

debaixo de entulho ?

Poemas II.

2010-03-10T11:44:00.001Z

Oh cese ya, Señor, Tú dura mano!

No llegues tanto al cabo con mi vida;

Baste el estar por Ti tan consumida,

Que ya no se halla en ella lugar sano.

Ay estraña hermosura! ay deshumano

Hado, á que nunca puedo hallar salida!

Si Tú de Tú piedad no eres movida,

Roto el hilo vital verás temprano .

Un blando desamor, un amor blando,

Bien hasta para un hombre tan perdido,

Que de su mal ningún remedio espera.

Y se estimas en poco el ver cual ando,

Aquí me tienes ante Ti rendido;

Viva tu gusto, mi esperanza muera.

~~~~~~~~~~~~ooooo~~~~~~~~~~ (a)

Dulces engaños de mis ojos tristes,

Cuan vivo despertais mi pensamiento!

Aquello que pudiera dar contento,

En sombra de pintura lo volvistes.

De blando sobresalto enternecistes

Con vista arrebatada el sentimiento;

Mas no le asegurastes un momento

Aqueste vano bien que le ofrecistes.

Veo que la figura era fingida,

Y no aquella que en sí mi alma sconde,

Aunque en esto se llega al natural:

Así escuta mi llanto, así responde,

Así me condolece de mi vida,

Como se fuera el propio original.

(a) Poemas de Camões.

Sonetos.

2010-03-09T17:42:00.003Z

Mi gusto y tú beldad se deposaron,

Terceros por mí mal mis ojos fueron;

Su logro ha sido tal, que, alfin, hicieron

Un hijo hermoso á quien amor llamaron.

Tan fuera de compás le regalaron,

Que cuando más alegres estuvieron,

Sin entender el mal que produjeron,

Perdidos por amores se miraron.

La beldad desposada deste duelo,

Vino á parir un monstro con dos alas;

La madre es la soberbia, el niño el zelo.

Oh! madre que á tu hijo en todo igualas!

Quien mortal hace al inmortal abuelo,

Y al padre mortal da inmortal salas ?

oooooooooooooooooooooooooooooo

Si el fuego que me enciende, consumido
De algún mas suelto Aquario ser pudiese;
Si el alto suspirar me convertiese
En aire, por el aire desparecido;

Si un horrible rumor siendo sentido,

La alma á dejar el cuerpo redujese;

O por estos mis ojos al mar fuese

Este mi cuerpo en llanto convertido;

Nunca podería la fortuna airada,

Con todos sus horrores, sus espantos,

Derrocar la alma mía de su gloria.

Porque en vuestra beldad ya transformada,

Ni del Estigio lago eternos llantos

Os podrian quitar de mi memoria.

P.S. Espaço dedicado ao meu poeta, ... Luis Vaz de Camões.

Cinzas.

2010-03-05T14:12:00.002Z

Debaixo

do desdém das palavras que te digo

anda um capacho

com os olhos de um mendigo.

Por fora, este orgulho

de gelar espadas ...

Mas quando em mim mergulho,

são cinzas ajoelhadas.

Vergonha.

2010-03-04T11:55:00.004Z

(Peñíscola - España)

Depois do saque

violaram a jovem da sombra nua !

Ah!!! tenho vergonha do sol e até da lua.

Vergonha das flores com sangue a chorar,

porque nem todo o orvalho cai do ar.

Vergonha da sombra a seguir-me pelo chão,

de rastos, como um bicho de solidão ...

Vergonha das pedras que piso,

dos olhos das crianças cheias de riso,

dos soluços das mães,

e do uivo dos cães

na noite medonha

do assassinato

à luz dos archotes

- com a sombra a tremer de medo

no muro do vento.

Mas o pior é que o homem

tanto sujou a morte,

que até tenho vergonha

de morrer ...

(Peñíscola - España)

Páginas desfolhadas.

2010-03-03T11:03:00.003Z

(Oropesa del Mar)

O sol nasceu como de costume

e morreu à hora certa ...

De novo este anseio

de transformar um dia inútil e próprio

no amanhã de toda a gente.

Apenas um frio entre dois sonos

em que mais uma vez tentei em vão

fixar a realidade

neste mundo de pedras e nuvens

- onde a vida se esvai

na eternidade breve

do avesso das noites.

(Oropesa del Mar)

A ilha do café.

2010-02-28T15:18:00.003Z

Entro no café

e vejo as cabeças do costume

em redor da fogueira resistente

num bafo de voz curva,

boatos de lume,

- boca semi-viva.

E assim combate há anos esta gente!

A forjar armas de nuvens

com aço de saliva.

De vez em quando um personagem da ilha do café

desaparece.

Partiu? Morreu?

Não.

Apenas recebeu uma contrafé

para o pesadelo ritual

de ter que ir fazer a sua prece,

durante dias e noites de pé

no templo da solidão,

onde padece a imagem da deusa do sono

- a mãe toda poderosa da morte,

da coragem, e da traição.