Ira

As aras ainda cheiram a lágrimas assassinas

 no cutelo do sacrifício

Os cordeiros somos nós

 que com sangue de cristal

morremos por nós mesmos.

E não por ti , morto

que ninguém vingará.

Porque não ensinaremos as flores a matar fantasmas,

nem o vento a estrangular os corvos.

A vingança

é uma palavra de desesperança

e solidão

no dicionário impuro

do terror.

E ninguém te vingará no futuro.

A nossa vingança

é a ira do amor.

A ira do amor !

A ira dos homens 

que um dia rasgarão a terra

bocas de sangue

com dentes de cardos

e granizo

contra esse Deus inventado

que começou pelo fim,

...pelo paraíso.

Labirinto

Entretanto, fora de mim em mim, 

construtor de pedras transparentes

terminei o meu labirinto

de verdade impura,

onde ainda hoje me sonho e minto

em enlaces de conjura.

A luz era tanta

que me perdi

em busca da treva que me guiasse

o que havia de mim em ti

- espelho da verdadeira face

aquém de mim mesmo

excesso de alguém que não me sonhasse.

A treva era tanta que me iluminava

com lâminas de punhais

onde resplandecia o jardim

de flores doentes

na cidade da raiva

sempre mais além

perto do cais 

dos navios desistentes.

Labirinto

de máscaras que já nem sinto,

onde me perdi de ninguém

sem encontrar a saída

de fora para dentro.

Labirinto

Saudades 

 de ler jornais

 e das pequenas aventuras

 das grandes cidades

 onde nunca faltaram portais

 para labirintos de escadas impuras.

Mas aqui só me entendem por gestos e sinais.

Se seguisse 

certos passos de mulheres

guiado apenas pela bússola do coração

e olhos de sol em excesso,

teria de desfolhar malmequeres

para marcar no chão

o meu regresso.

Sentidos

Conheço-lhe a cor, só lhe falta a seda

para  ser bandeira completa

 e saciar-me a sede

em linha recta.

Não vou morrer talvez, mas sentir apenas a certeza

de alguém que por mim vela

para além da beleza

do recorte

do sabor a estrela

e do medo de me desejar a morte.